tag:blogger.com,1999:blog-88062174762784029172024-03-13T08:38:44.230-07:00Lourdes Talavera: Sabor a AlgarroboBlog literarioLourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.comBlogger30125tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-79102671931065964312015-05-17T17:56:00.002-07:002015-05-17T17:56:30.507-07:00Feria Internacional del Libro - Asunción<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9Yr2ugDFxeeU8LQrQiAR1fzrNBGMYdo1py9PHnGMRsgFXOLqtx6lyz2_RKwfAyMfPXjYvzVH0JLngBizaJpKPvfdlPdreQ2C4u-qbiIZJbbxcYXSu5-GDNAKM6AmIxkiGmr4x8Vk2o-H5/s1600/IMG-20150421-WA0007.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9Yr2ugDFxeeU8LQrQiAR1fzrNBGMYdo1py9PHnGMRsgFXOLqtx6lyz2_RKwfAyMfPXjYvzVH0JLngBizaJpKPvfdlPdreQ2C4u-qbiIZJbbxcYXSu5-GDNAKM6AmIxkiGmr4x8Vk2o-H5/s320/IMG-20150421-WA0007.jpg" width="320" /></a></div>
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Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-65856056475544594892015-05-09T23:37:00.001-07:002015-05-09T23:37:04.691-07:00Gracias totales, a mis lectores por el apoyo constante<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-oYOVwML9q0sCkbeMVGne0upHwxAcKBrhZuGuM3sam1mjxB15MD1fRxPYWA9yse315HJDyI3r7Ys9bB3SDxAPxo_xYGAFZGUoo56lPSTdpolijV6AsMsbOZ82UlpcgFnln0LmXJ2pSQz4/s1600/10988324_10206379244781720_6864909402066104120_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-oYOVwML9q0sCkbeMVGne0upHwxAcKBrhZuGuM3sam1mjxB15MD1fRxPYWA9yse315HJDyI3r7Ys9bB3SDxAPxo_xYGAFZGUoo56lPSTdpolijV6AsMsbOZ82UlpcgFnln0LmXJ2pSQz4/s320/10988324_10206379244781720_6864909402066104120_n.jpg" width="298" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Recuerdo de la Librofería del año pasado</td></tr>
</tbody></table>
<br />Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-20686796265638303892015-05-07T09:50:00.003-07:002015-05-07T09:54:41.637-07:00Presentación de mi libro "Senderos a ninguna parte". Emi Kasamatsu y Princesa Aquino Augsten, escritoras, se refirieron a la obra. La edición es bajo el sello "Servilibro", que dirige Vidalia Sánchez <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA_LVwVkOZF5d6DK80TAGJ39gXjXMs2UNMD7HKedkYX4vtwV__e7JzgIBIqpMDzEm3qYbxW_l_YoarR-x0rgFKFe2T3Pg5pGJhrPa89kZLWHR2tuC4XXTz0aFa5ht_mkpB68L6ojUBasQk/s1600/11196291_10205604974355021_1906645402853865344_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA_LVwVkOZF5d6DK80TAGJ39gXjXMs2UNMD7HKedkYX4vtwV__e7JzgIBIqpMDzEm3qYbxW_l_YoarR-x0rgFKFe2T3Pg5pGJhrPa89kZLWHR2tuC4XXTz0aFa5ht_mkpB68L6ojUBasQk/s320/11196291_10205604974355021_1906645402853865344_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-60629968793232061722015-05-07T09:38:00.001-07:002015-05-07T09:38:36.375-07:00Nuevo libro de cuentos y relatos - FIL 2015<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiidhJrWvLwSSsOooK-89VrJCGv5fJFcZDOIn6LdwoQw8XN4JICJG4Vo0XojJx5HLE-7itVhtiiAl4LLMocky-4BQaEAn63_J1i1WSSYVqZYlQMkpYwNk27eNpbgc0N5M28sLXYNCyENUNG/s1600/senderos1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiidhJrWvLwSSsOooK-89VrJCGv5fJFcZDOIn6LdwoQw8XN4JICJG4Vo0XojJx5HLE-7itVhtiiAl4LLMocky-4BQaEAn63_J1i1WSSYVqZYlQMkpYwNk27eNpbgc0N5M28sLXYNCyENUNG/s320/senderos1.jpg" width="213" /></a></div>
<br />Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-14425899702830386732013-07-28T14:09:00.000-07:002013-07-28T14:09:28.371-07:00Próxima novela<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSNR9Ww1TBkigx-LLie7TcqTOb44UcUM96UZadMVISlgO6DRm_ohnPKugzTqyNfVBzl68DtYIZ2032eXnm2Evv1KTqB1-okg-LgFDucT3O_dDdnL0qdXl_lVQ3gFCagmA_l2JYHKMp-x1S/s1600/la+dama+y+el+tigre2013+002.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img bba="true" border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSNR9Ww1TBkigx-LLie7TcqTOb44UcUM96UZadMVISlgO6DRm_ohnPKugzTqyNfVBzl68DtYIZ2032eXnm2Evv1KTqB1-okg-LgFDucT3O_dDdnL0qdXl_lVQ3gFCagmA_l2JYHKMp-x1S/s320/la+dama+y+el+tigre2013+002.jpg" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Calibri;">La Dama y el tigre<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: 'Times New Roman','serif';">S</span></b><span style="font-family: 'Times New Roman','serif';">ilvina Brandoni, presencia un raro incidente nocturno cuando es descubierto un tigre atado a un árbol, en el patio de una de las casas del barrio cerrado donde ella vive. A partir de ese momento, la visitan su amigo de la infancia,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Blake,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y el fantasma de su madre, una distinguida pianista frustrada.<span style="color: #6a6b6a;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Silvina, fiscal del Ministerio Público, sigue<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>las pistas de un caso en serie, de mujeres que murieron desangradas. En la sombra, sus pasos se entrecruzan con los de un poderoso y peligroso senador de <st1:personname productid="la Naci�n" w:st="on">la Nación</st1:personname>, quien fuera el amante de su madre. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span class="st1"><span style="color: black; font-family: 'Times New Roman','serif'; mso-themecolor: text1;">En el personaje central cohabitan los vínculos familiares con sus raíces y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>los </span></span><span style="color: black; display: none; font-family: 'Times New Roman','serif'; mso-hide: all; mso-themecolor: text1;"><br /></span><span class="st1"><span style="color: black; font-family: 'Times New Roman','serif'; mso-themecolor: text1;">nudos psicológicos con dinámicas ocultas que subyacen bajo los hechos que Silvina Brandoni <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>va viviendo y <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que se relacionan con </span></span><span style="color: black; display: none; font-family: 'Times New Roman','serif'; mso-hide: all; mso-themecolor: text1;"><br /></span><span class="st1"><span style="color: black; font-family: 'Times New Roman','serif'; mso-themecolor: text1;">sus antepasados, las repeticiones, los olvidos, las </span></span><span style="color: black; display: none; font-family: 'Times New Roman','serif'; mso-hide: all; mso-themecolor: text1;"><br /></span><span class="st1"><span style="color: black; font-family: 'Times New Roman','serif'; mso-themecolor: text1;">fidelidades como asimismo las infidelidades en su árbol genealógico.</span></span><span style="color: purple; font-family: 'Times New Roman','serif';"> </span><span style="font-family: 'Times New Roman','serif';">Cuando trabaja sobre los datos inmediatos de la realidad, nuestra conciencia construye y teje el universo en el que realmente vivimos.<span class="st1"> De este modo, Silvina, vive un mundo propio donde solamente la comprende su amigo, el tigre. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span class="st1"><span style="color: black; font-family: 'Times New Roman','serif'; mso-themecolor: text1;">Los excluidos de la familia y aquellos, que la sociedad ignora, desfilan en los diferentes escenarios de la novela, ya sea en la ciudad, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Altos o San Pedro de Ycuá mandyú. Las adicciones al juego, la prostitución, la enfermedad mental ignorada por la mirada del entorno, personas que presentan algún tipo de capacidad especial, las mezquindades sociales y políticas se mezclan creando una atmósfera caótica y a veces asfixiante. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="color: black; font-family: 'Times New Roman','serif'; mso-themecolor: text1;">Todas las familias tienen lazos de sangre y secretos guardados, hasta las más normales, porque todos los seres humanos hacen cosas de las que luego se avergüenzan. Las silencian. El secreto es como un tigre, al que se teme y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>nos seduce. <span class="st1"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<br /></div>
Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-61279752158824872062013-04-08T22:29:00.000-07:002013-04-08T22:29:01.098-07:00Cambio de título<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-TRAD"></span></b> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-TRAD"> </span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-TRAD"> </span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi2N68t1tD50z7yPu51sUk7mE6LVyZf9oq3UEbrShyAIf20pv5kGbO_i_CLKUn_Utg5xOuL9c-ejrwgbdepXJvViMFDEmCmvFKq9RFhLNEtpOGr5ZXcoEmneuWBEFsqRSrfFtVLe63qtPe/s1600/Patricia-Cruzat_Noche-de-Margaritas.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" bua="true" height="208" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi2N68t1tD50z7yPu51sUk7mE6LVyZf9oq3UEbrShyAIf20pv5kGbO_i_CLKUn_Utg5xOuL9c-ejrwgbdepXJvViMFDEmCmvFKq9RFhLNEtpOGr5ZXcoEmneuWBEFsqRSrfFtVLe63qtPe/s320/Patricia-Cruzat_Noche-de-Margaritas.png" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-TRAD"> </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-TRAD">La Dama y el tigre<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-TRAD">S</span></b><span lang="ES-TRAD">ilvina Brandoni, presencia un raro incidente nocturno cuando es descubierto un tigre atado a un árbol, en el patio de una de las casas del barrio cerrado donde ella vive. A partir de ese momento, se inicia un periplo a través de su pasado. La visitan su amigo de la infancia, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Blake,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y el fantasma de su madre fallecida, una distinguida pianista frustrada, especialista en la obras de Schubert.</span><span lang="ES-TRAD" style="color: #6a6b6a; font-family: 'GeosansLight','sans-serif'; font-size: 14pt; line-height: 200%; mso-bidi-font-family: GeosansLight;"> </span><span lang="ES-TRAD"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Silvina, fiscal del Ministerio Público, se involucra en una situación<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que la llevará a San Pedro de Ycuá Mandyjú,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>siguiendo las pistas de un caso en serie, de mujeres <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>muertas desangradas. En la sombra, sus pasos se entrecruzan con los de un poderoso y peligroso senador de <st1:personname productid="la Naci�n" w:st="on">la Nación</st1:personname>, quien fuera el amante de su madre. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">De manera sencilla y agradable, la trama de la novela describe el árbol genealógico de la protagonista donde aparecen sus padres y sus abuelos con los estigmas de sus ancestros (tragedias, alegrías y oscuros secretos). La genealogía es un lenguaje de precisión matemática, un sistema de repeticiones con fechas, enfermedades, muertes, situaciones y nombres: mapas neurológicos que se recorren y transmiten de generación en generación. Silvina descubre que el respeto y la aceptación de su destino y el de los demás es la clave de su sanación <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y del árbol familiar. En la ciudad de Altos, en la quinta paterna, halla la respuesta<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>sobre su dificultad para comunicarse afectivamente con los demás, salvo con los tigres. La novela plantea el misterio del florecimiento de una personalidad y de que el dolor psicológico puede ser su propia cura, en el frágil límite de la cordura, en un proceso complejo y cambiante.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">María Adela Quevedo Gatti<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Terapeuta Transgeneracional</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi2N68t1tD50z7yPu51sUk7mE6LVyZf9oq3UEbrShyAIf20pv5kGbO_i_CLKUn_Utg5xOuL9c-ejrwgbdepXJvViMFDEmCmvFKq9RFhLNEtpOGr5ZXcoEmneuWBEFsqRSrfFtVLe63qtPe/s1600/Patricia-Cruzat_Noche-de-Margaritas.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" bua="true" height="208" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi2N68t1tD50z7yPu51sUk7mE6LVyZf9oq3UEbrShyAIf20pv5kGbO_i_CLKUn_Utg5xOuL9c-ejrwgbdepXJvViMFDEmCmvFKq9RFhLNEtpOGr5ZXcoEmneuWBEFsqRSrfFtVLe63qtPe/s320/Patricia-Cruzat_Noche-de-Margaritas.png" width="320" /></a></div>
Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-59241091384923913932013-02-16T16:40:00.003-08:002013-02-16T16:40:56.161-08:00Un poco de charla<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzuvBZk1b7jjhsHgEFfrvBuXo_0GlKycckkR_j6YNu5NEAVnFlHiRh5ZMy-ncug__rGVgF30aRg2vFUlc2X5JZcNxkEthYll5La0AdyIkt5lwxfWuSn2QL9FQjE1Q0C9NHlIHzBGp_bz9e/s1600/agosto+florecido+023.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzuvBZk1b7jjhsHgEFfrvBuXo_0GlKycckkR_j6YNu5NEAVnFlHiRh5ZMy-ncug__rGVgF30aRg2vFUlc2X5JZcNxkEthYll5La0AdyIkt5lwxfWuSn2QL9FQjE1Q0C9NHlIHzBGp_bz9e/s320/agosto+florecido+023.jpg" uea="true" width="320" /></a></div>
Promocionar las obras publicadas es una tarea de la que no puede sustraerse el escritor en Paraguay. Hacer marketing, y hasta ventas son actividades que insumen el tiempo. Sin embargo, es interesante interactuar con las personas desde diferentes medios de comunicación para le llegué al público, aquello que nos costó tiempo y talento concluir.<br />
Me gustaría que dichas actividades fueran más sistemtizadas y de esa manera poder capitalizarla en favor de la difusión de las obras no solamente mías sino de los autores que dan vida en este tiempo a la literatura paraguaya. Bien vale este sueño y espero se concrete.Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-61147510244604080682013-01-25T15:54:00.000-08:002013-01-25T15:54:23.441-08:00Una pascua dolorosa mecida por un viento negro<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiueRsAyO9VxVB06Gv8pVff_lPmXuEx3833etakRO_i8Gpl7Y-OUhX7n7nYeLqAfZe06bJoyWZWpju96kc1qFCzhyphenhyphenJjrOMxvUjv7X54C5iQVL24ymZRdbNP_rwE1zmIuwFEc37GoUVQCLqU/s1600/388890_303311246371166_231314296_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="224" oea="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiueRsAyO9VxVB06Gv8pVff_lPmXuEx3833etakRO_i8Gpl7Y-OUhX7n7nYeLqAfZe06bJoyWZWpju96kc1qFCzhyphenhyphenJjrOMxvUjv7X54C5iQVL24ymZRdbNP_rwE1zmIuwFEc37GoUVQCLqU/s320/388890_303311246371166_231314296_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: 'Arial','sans-serif'; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-MX;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: 'Arial','sans-serif'; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-MX;">La dictadura es un tema incorporado a la narrativa latinoamericana y la paraguaya ya sea de manera explícita o implícita y muestra el miedo de los personajes en su realidad de represiones, tortura, prisión y muerte. Esta realidad socio-política, mirada de manera crítica está presente en la novela <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Función patronal”</i> de Alcibíades González del Valle como asimismo, en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Un viento negro” <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>donde </i>se palpa el peso del pasado histórico- político como un elemento contundente del presente vivencial de los personajes de la obra.</span><span lang="ES-MX" style="font-family: 'Arial','sans-serif'; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;"> </span><span style="font-family: 'Arial','sans-serif'; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;">Todas las dictaduras latinoamericanas fueron sangrientas. Estos regímenes, apoyados por las Fuerzas Armadas se caracterizaron por su afán desmovilizador y su represión exacerbada en contra de la disidencia política. La dictadura del General Stroessner en Paraguay (1954-1989) <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>fue el modelo articulador para el resto de las dictaduras latinoamericanas. A través de la metodología represiva eliminaron toda posibilidad de disidencia política y se materializaron a través de figuras delictivas como: detenciones ilegales y secuestros, seguidas, en la mayoría de los casos de homicidios y desapariciones forzadas previa tortura de las víctimas, todas ellas generalmente pertenecientes a los partidos comunistas y Socialistas, así también integrantes de focos guerrilleros. La represión militar de las décadas 60-80 tuvo una característica tristemente particular en América Latina: la colaboración entre los dictadores sudamericanos para establecer una organización represiva internacional denominada “Operación Cóndor”, que ejecutó un plan sistemático y minuciosamente organizado para lograr la vigilancia, detención y tortura de los opositores al régimen, más allá de las fronteras. Este hecho se constata en la obra de González del Valle. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: 'Arial','sans-serif'; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-MX;">La novela capta y expone a sus personajes que viven en un presente absorbidos por un pasado, o en función a una realidad que ya no existe y que les sume en la desilusión, la desubicación o la impotencia. Se deduce, que sus<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>fantasmas los acosan y los limitan en su entorno presente. Narrada en tercera persona, la angustia existencial y el compromiso de cambiar una realidad opresiva de los protagonistas, los lleva a sucumbir por la represión ante su militancia anti dictatorial. Aquí, la narrativa de González del Valle prioriza los problemas relacionados con la dictadura en el escenario nacional, donde un proyecto de insurrección nacional se proyecta como un símbolo de mecanismo histórico – político repetitivo: el de la militancia y la represión, traducidos como el deseo de cambio social ante el sistema opresivo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: 'Arial','sans-serif'; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-MX;">El discurso narrativo sigue un orden cronológico, aunque se incorpora el recurso del flash-backs con hechos importantes del pasado. De este modo, el presente que arranca con el golpe de Estado en febrero de 1989, aparece invadido por eventos de más de una década atrás, que se denominó en su conjunto “La pascua dolorosa”.</span><span lang="ES-MX" style="font-family: 'Times New Roman','serif';"> </span><span style="font-family: 'Times New Roman','serif';">L</span><span style="font-family: 'Arial','sans-serif'; font-size: 12pt; line-height: 150%;">a historia está estructurada como <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>un relato<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en <i>petites histories</i>, orientados de preferencia en el presente cuyo hilo conductor, la militancia va relacionando las historias entre sí. Implícitamente se desprende de la obra, que el retorno de la democracia <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>no significa una recuperación milagrosa e instantánea de la conciencia histórica de la nación y de que esa recuperación restañaría las heridas profundas mediante un ejercicio aplicado y sostenido de la escritura como arqueología de la memoria y como estadio inicial de la catarsis colectiva, como se lee en el capítulo de Eva Alonso, una de las protagonistas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify;">
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<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Arial','sans-serif'; font-size: 12pt; line-height: 150%;">“Un viento negro” nos confronta con las historias de Blas Arzamendia, Dionisio Rojas, Ramón Segovia, Raimundo Flores y Eva Alonso. La caída de la Organización Político –Militar, en la semana santa de 1976 y represión a los líderes y militantes de las Ligas Agrarias, son realidades que se enmarcan en un escenario de ficción para mostrar hechos llenos de espanto que prácticamente diezmaron a una generación, en el país. La intensidad con que incide el pasado histórico personal se evidencia en Eva Alonso o la viuda de Raimundo Flores. Otro aspecto que se evidencia es el espacio narrativo o escenario que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>presenta <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>al Paraguay como una gran cárcel, en una sociedad que oprime, sofoca y con ambientes limitados y limitantes. También, se encuentran otros espacios - cárceles como el Departamento de Investigaciones, en Asunción; Abraham – Cué, en Misiones o la cárcel de Emboscada que adquiere la imagen de un campo de concentración de “subversivos” donde las necesidades básicas de los recluidos son irrespetadas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Arial','sans-serif'; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Considero que mediante relatos orientados de preferencia hacia el presente, desde el pasado, se contribuye a la innovación estructural y técnica de la narrativa paraguaya. La literatura sobre la dictadura nutre la memoria colectiva y favorece la construcción de una identidad nacional que, una vez más, hay que repensar y reformularla y “Un viento negro” nos encamina por ese sendero. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify;">
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<em></em>Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-19347738715992811412013-01-11T11:28:00.000-08:002013-01-11T11:28:33.126-08:00Un cuento sobre Dostoievski<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGOl9hIH6uwi_LoiQ-e90s95V_g4Xh1wpL3MyLvQecYn9aEt2Wzc4gZgemUdTIAynBAdShfsTxSnDA3lgWBV7079DJZZMzfSPqEWJeRsYMjm9DXYHyF1obJFnwrQDqztvl42Urfl7XDuA8/s1600/Castelldefels2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" eea="true" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGOl9hIH6uwi_LoiQ-e90s95V_g4Xh1wpL3MyLvQecYn9aEt2Wzc4gZgemUdTIAynBAdShfsTxSnDA3lgWBV7079DJZZMzfSPqEWJeRsYMjm9DXYHyF1obJFnwrQDqztvl42Urfl7XDuA8/s320/Castelldefels2.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="color: blue;"><strong><em>"Tal vez miré hacía atrás por curiosidad pero además de curiosidad, pude tener otras razones" (Poema "La mujer de Lot", Wislawa Szimborska).<br /> </em></strong></span>Poner el corazón sobre la miseria del otro es misericordia había leído en una obra de Dostoievski. La mano le quema como si el fuego la consumiera; mientras va hilvanando unas palabras que puedan convertirse en un bálsamo de leche y miel para su orgullo. Más que lastimarlo hubiera querido que fuese ella la lastimada, pero con el correr de los años se hizo tan fuerte y maleable que no podía fingir un sometimiento. Sinceramente esperaba que su corazón latiera acompasado y armónico para que su vibración le llegara como una suave música que lo meciera en su convalescencia. Quiere obsequiarle una dosis de la luna, con hojas de hierbabuena y albahaca para calmar el enojo que había provocado con su proceder díscolo y ligero. ¡Qué más da, no tiene remedio! pensó. Sin embargo, insomne hilvana palabras para que le lleguen como un código cifrado para que sus heridas sanen pronto y sea adormecido por la canción que susurra su alma siguiendo los latidos de su corazón. Está estática, miró atrás y es ahora una estatua de sal, bañada por el aroma de un afecto entrañable y eterno. Solamente espera que él convalezca de lo mejor y retome las cosas que le apasionan. El quizás duerma en esta madrugada, tranquilo y feliz porque una mano invisible acaricia su corazón, como Dostievski describe en alguna de sus obras. LT<br />Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-26010891984404902392012-11-28T17:54:00.000-08:002012-11-28T17:54:11.100-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi2N68t1tD50z7yPu51sUk7mE6LVyZf9oq3UEbrShyAIf20pv5kGbO_i_CLKUn_Utg5xOuL9c-ejrwgbdepXJvViMFDEmCmvFKq9RFhLNEtpOGr5ZXcoEmneuWBEFsqRSrfFtVLe63qtPe/s1600/Patricia-Cruzat_Noche-de-Margaritas.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" height="208" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi2N68t1tD50z7yPu51sUk7mE6LVyZf9oq3UEbrShyAIf20pv5kGbO_i_CLKUn_Utg5xOuL9c-ejrwgbdepXJvViMFDEmCmvFKq9RFhLNEtpOGr5ZXcoEmneuWBEFsqRSrfFtVLe63qtPe/s320/Patricia-Cruzat_Noche-de-Margaritas.png" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: large;"><i><b><span style="color: blue;"> "Solo mi respiración vela de a ratos, su</span></b></i></span></span><br />
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: large;"><i><b><span style="color: blue;"> transparencia"</span></b></i></span></span>Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-7428438526228754292012-11-17T04:36:00.000-08:002012-11-17T04:36:05.178-08:00<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqzL-QTic-xoUNfpK7oOObm-TCmb_LFIfkH37mgMtodDulijJzOTHBLTRmbFSA8AU-tt3t7eBMKe71A2-etSvk7iyFJtQY4kr4yBkoVZ9fUzmFuWh_TZoYf92av26zK8KiYLu_ZTqzn5RP/s1600/197480_195728310457469_100000609032157_573180_1367589_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="217" rea="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqzL-QTic-xoUNfpK7oOObm-TCmb_LFIfkH37mgMtodDulijJzOTHBLTRmbFSA8AU-tt3t7eBMKe71A2-etSvk7iyFJtQY4kr4yBkoVZ9fUzmFuWh_TZoYf92av26zK8KiYLu_ZTqzn5RP/s320/197480_195728310457469_100000609032157_573180_1367589_n.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: blue; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: large;"><em><strong> "El amor permite ver el alma de las personas"</strong></em></span></td></tr>
</tbody></table>
Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-50274270966341565632012-07-26T07:24:00.000-07:002013-02-16T16:28:14.922-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGOl9hIH6uwi_LoiQ-e90s95V_g4Xh1wpL3MyLvQecYn9aEt2Wzc4gZgemUdTIAynBAdShfsTxSnDA3lgWBV7079DJZZMzfSPqEWJeRsYMjm9DXYHyF1obJFnwrQDqztvl42Urfl7XDuA8/s1600/Castelldefels2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGOl9hIH6uwi_LoiQ-e90s95V_g4Xh1wpL3MyLvQecYn9aEt2Wzc4gZgemUdTIAynBAdShfsTxSnDA3lgWBV7079DJZZMzfSPqEWJeRsYMjm9DXYHyF1obJFnwrQDqztvl42Urfl7XDuA8/s320/Castelldefels2.jpg" width="320" /></a></div>
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<div class="Sinespaciado" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-PY" style="font-family: Arial; font-size: 14pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-PY;">“La oscuridad no se combate, se ilumina”</span></b></div>
<div class="Sinespaciado" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PY" style="font-family: Arial; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-PY;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Lourdes Talavera</span></div>
<div class="Sinespaciado" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PY" style="font-family: Arial; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-PY;">Un mundo fantástico son las oscuridades que habitan el interior de nuestras mentes. Mucho antes que Freud y Jung las iluminaran, en el siglo XIX, con sus análisis del subconsciente, la mayoría de las personas no reflexionaban sobre ellas. Hasta que Edison inventó la luz eléctrica, literalmente se vivía en negras tinieblas. Y no existía ningún límite entre las tinieblas físicas del exterior y las tinieblas interiores del alma. Ambas se entremezclaban. En el mundo actual, las tinieblas del exterior han desaparecido, pero las tinieblas del alma continúan inalteradas. Una parte de lo que llamamos conciencia permanece oculta en el reino de las tinieblas, como un iceberg. Esta disociación, en algunos casos crea confusión y grandes contradicciones. La novela “Tarde de abril” de Carlos Martini nos confronta con esas oscuridades interiores. </span></div>
<div class="Sinespaciado" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="Sinespaciado" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PY" style="font-family: Arial; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-PY;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Los personajes de Martini se mueven en una ciudad pequeña, Asunción, en los años setenta y tienen un lenguaje coloquial. Una verdad incontestable sobre los personajes en prosa es que son “un recurso de composición” según Henry James citado por Susan Sontag, en su ensayo “Estilos radicales”. La presencia de figuras humanas en la narrativa puede servir para muchos fines y uno de ellos es reconstruir o imaginar algo inanimado, un aspecto de la realidad o narrar sobre los estados extremos del sentimiento y la conciencia humanos. </span></div>
<div class="Sinespaciado" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
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<div class="Sinespaciado" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PY" style="font-family: Arial; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-PY;">En palabras de su creador, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Mabel Meza, a cuarenta años de un hecho luctuoso, traumático en su existencia, con 61 años, está sola y siente que se encuentra en las fronteras de su hastío personal, más allá de sus éxitos profesionales, cuando se le aparece un fantasma de un pasado doloroso no cicatrizado.</i> Ella asumió una opción sexual diferente y pero no ha podido o sabido encontrar la serenidad o paz interior y una pareja estable para afrontar los códigos de su sociedad. Ella no se permite mirar su propia miseria y deambula en medio de las sombras de su existencia, codeándose con los fantasmas que habitan el lado oscuro de su vida. El silencio es la salida menos costosa que la ha tenido prisionera como una presa en la trampa de las vivencias que la marcaron a fuego.</span></div>
<div class="Sinespaciado" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-PY" style="font-family: Arial; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-PY;">Historia que transcurre en una Asunción conservadora y pacata</span></b></div>
<div class="Sinespaciado" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="Sinespaciado" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PY" style="font-family: Arial; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-PY;">La trama gira en torno a un accidente fatal que cegó la vida de Raúl, un primo suyo, hermano de Laura. Los personajes principales son jóvenes, todavía adolescentes. De alguna manera, Mabel, deposita en la memoria de Raúl una intensa carga de culpa. Ella ha vivido de manera frugal y su afecto más entrañable es su mascota, un perro yorkshire, que la besuquea y se mima como un ser humano. Además, ella confunde lujuria con enamoramiento porque más allá del amor que llegó a sentir por Laura, ese amor que comulga dos almas y dos cuerpos es un fantasma más, que mora en su oscuridad y adquiere diferentes formas. ¿Cuándo eligió Mabel esa vida monástica que la aleja de los afectos humanos y la refugia en su dolor? </span></div>
<div class="Sinespaciado" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
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<div class="Sinespaciado" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PY" style="font-family: Arial; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-PY;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La otra protagonista principal es Laura, según el autor, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">ella es el cable a tierra de la novela</i>, es la resiliente porque a pesar del horror doloroso experimentado, elige seguir adelante, aunque la vida no le brinde respuestas, pero si la oportunidad de comenzar cuantas veces, se proponga. Con su adolescencia en fuga, Laura, tiene la valentía de cerrar un capítulo, quizás vivido con la curiosidad de una adolescente, por eso decide cortar un vínculo que ya no la satisfacía. También, aparece la figura de Olga, la empleada doméstica, que conoce los entretelones de las acciones de los personajes principales y adquiere las características de las normas de convivencia moral de esos años. Me llama la atención, la marcada separación de clases sociales que describe Martini, y refleja de manera contundente el pensamiento de ese tiempo. </span></div>
<div class="Sinespaciado" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="Sinespaciado" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PY" style="font-family: Arial; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-PY;">La “conservadora y <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>pacata” Asunción de cuarenta años atrás, condena a Mabel y a Laura, sobre todo a la primera, por una relación carnal entre primas. Censurada por su hermano Javier, Mabel, se recluirá más en sí misma y en sus recuerdos dolorosos. “De alguna manera tenemos que escapar de los recodos insoportables de esta travesía vital” me manifiesta Carlos Martini y me apropio de una expresión zen, que circula por las redes sociales: “La oscuridad no se combate, se ilumina”. Aristóteles, decía que la catarsis de la tragedia griega permite al espectador ver su miserabilidad humana mediante la experiencia de la compasión y el miedo que lo “castiga merecidamente”, es una metáfora, para experimentar la purificación emocional, corporal, mental y espiritual.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
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Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-5609645900185800942011-09-04T13:04:00.000-07:002011-09-04T13:04:28.035-07:00Hotel California<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIMqXwNMj-sGQq27M7U_gc41Z4dJ2GKuQ92uJD7-ZypLV0EXgosiXYTTVTnrsY598gUx04vpN4_lpLWfrtgEIXLeMbAFy_hRRwunUF0-P8iyTzeM1I-gZqcXD_CyFos7acJ0NRChn1J3_d/s1600/AJEDRS%257E1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="306px" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIMqXwNMj-sGQq27M7U_gc41Z4dJ2GKuQ92uJD7-ZypLV0EXgosiXYTTVTnrsY598gUx04vpN4_lpLWfrtgEIXLeMbAFy_hRRwunUF0-P8iyTzeM1I-gZqcXD_CyFos7acJ0NRChn1J3_d/s320/AJEDRS%257E1.JPG" width="320px" xaa="true" /></a></div><em><span style="color: magenta;"><strong>Un capítulo de mi próxima novela "AJEDREZ PERPETUO"</strong></span></em><br />
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<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">En aquel tiempo ella estaba viviendo ya en Montevideo, cuando un atardecer recibió la llamada de él y convinieron en encontrarse en el hotel California donde estaba hospedado. Sabía de ella al dedillo, qué hacía en sus horas libres, los lugares qué frecuentaba, las personas con quienes se reunía. Se sobresaltó. Cuando sonó el teléfono no se imaginó que sería él. Le preguntó cosas sobre ella:</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">-¿Te gusta vivir en Montevideo?</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">- Me siento más tranquila</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">Ella vivía en una casa solariega en un barrio residencial que había sido el lugar de veraneo de la familias acomodadas del siglo pasado. Siguieron hablando de cosas banales que no se referían al pasado sino más al presente que los confrontaba. Hubo cierto momento en que ella se sintió incómoda y fue cuando mencionó a Ariel. Le comentó a grandes rasgos que es cruel y desapegado de los sentimientos, que ahora estaba en el Brasil, con la excusa de terminar sus estudios aunque pretendía recomponer desde el exterior el movimiento. Le pareció que él no hablaba con nadie con tanta sinceridad desde hacía años. Luego cayó el silencio sobre ellos. Era un<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>hondo silencio que de tener los ojos cerrados, permitiría desfilar las imágenes del pasado como una película de Godart. Entonces, él la invitó a su hotel:</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">-Estoy en Montevideo, de paso, mañana tomaré un vuelo rumbo a Suiza. Me gustaría que pudieras venir al Hotel California. ¿Lo conocés?</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">-Si, lo conozco</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">Estaba turbada, él estaba allí a pocos minutos de su casa y quería verla. Su corazón latió de prisa como si quisiera huir de su tórax. Por un instante no supo qué hacer. Era evidente que deseaba verlo, pero era consciente del riesgo que eso equivalía. En numerosas ocasiones, en su mente había fantaseado con la idea de verlo una vez más. Lo que más recordaba de él, era la textura de la tela del pasamontañas que cubría su rostro. Por otro lado, tampoco quería sacudir el tizne que cubría los hechos tenebrosos del pasado. El ni siquiera se sacaba la ropa ni el pasamontañas. El instinto le advertía que no debería verlo, sin embargo la propuesta le estremecía y la rodeaba de una irrealidad incompatible con ella. Se había quedado sin palabras:<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">-¿Estás allí?</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">-Estoy aquí y pasaré por tu hotel en una hora.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">-Te espero.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">Ella anotó en una hoja, el número de la habitación y del teléfono del hotel. Y fue hasta allí para verlo, a la vuelta del centro de detención de cientos de desaparecidos y víctimas de la dictadura uruguaya. Llegó al lobby,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>nadie estaba en la recepción, se dirigió al ascensor y pulso el número dos. Caminó con pasos lentos el pasillo y encontró la puerta de su habitación, golpeó, cuando se abrió él sonreía en el umbral. La abrazó largo rato, aspirando su perfume, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Eternity <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de Calvin Klein</i>, la acarició sin prisa como si fuera el dueño de las horas. Se acariciaron largo rato sin decir nada. Con toda naturalidad, la llevó al lecho,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la desnudó e hizo lo mismo. En habitación, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Central Park Blues</i> cantada por Nina Simone le daba un ambiente sobrenatural. De haber sido lo mismo en el pasado, quizás, ella hubiera sido feliz. Pero, esa oportunidad, se había perdido y nadie la recuperaría y menos ellos. Ella intuyó que su tacto sentía nostalgias de la trama de la tela que le cubría el rostro. Él<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la contempló desnuda con la avidez de quién tenía sed o apetito de una bebida o manjar exquisito. Muy despacio, lentamente, había pasado tanto tiempo desde que se separaron, entró en su interior. Sofía, recordó el hondo silencio, entre ambos, que se tragaba todos los ecos sin permitir que llegaran a la superficie. En cada ocasión, juntos ella se enfrentaba a la imagen de la muerte, que se desplegaba a pocos segundos, cara a cara con ella. Ese silencio con tinieblas como un fantasma se interponía de nuevo entre ellos. Solo ese silencio y nada más. Ante esa sensación experimentó pánico y sintió miedo. Entre las sábanas, ella se abrazó a su cuerpo desnudo y se acurrucó entre sus brazos, él dijo en un susurro que la amaba. Ella pensó que su sentimiento no tenía futuro, que la oportunidad había pasado de largo. Nadie podía, ahora, recuperarla. Sentía que su cuerpo era atraído hacia la oscuridad, de esas tinieblas. Cerró los ojos y espantó esos pensamientos. Sonaba <i style="mso-bidi-font-style: normal;">The <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Star- Crossed Lovers</i>, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>esa pieza de blues<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de la que Harika Murakami habla en una<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de sus novelas, mientras la dureza y un frío de hielo se instalaban en su corazón; el sonido del saxo sonaba doliente por el amor de una pareja de enamorados desdichados, en un intento afanoso de conjurar la fatalidad, inundaba el cuarto del hotel.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">Había permanecido a su lado, algo así, como tres horas, eso creía porque no miró su reloj. No hablaron de nada, solamente estuvieron juntos y acurrucados como eso hubiera sido lo más importante en el mundo. Cuando abandonó el lecho, intentó retenerla y ella se puso de pie, le sonrió y se vistió presurosa. Temblaba, precisaba salir afuera<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y respirar aire puro. Sentía que si no se marchaba pronto, se quedaría absurdamente<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a su lado. Le tomó de la mano: </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">-Me tengo que ir. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">- Está bien, pero me gustaría volverte a ver.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">- Necesito estar sola y cuando ponga en orden el caos que me habita, veré si eso es posible. En mi vida no hay lugar para las obligaciones ¿Me comprendés? Siento que no debí dejar que pasara estas cosas entre nosotros. Fue un error.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">El la estrechó entre sus brazos y la besó, cerró los ojos y se quedó inmóvil; ella pudo sentir los latidos de su corazón dentro de su pecho. Era un latido acompasado, suave, breve. Cerró los ojos e imaginó su sangre roja que fluía en sus arterias. Le acarició su pelo suave, aspiró su fragancia, mientras sus manos vagabundeaban en su espalda como si intentara retenerla. El abrió los ojos y dijo:</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">-No comprendo nada, pero<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>respeto tu decisión</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">La abrazó y ella le estampó un beso en la mejilla, después tomó su bolsa y salió al pasillo. Mientras esperaba el ascensor, lo vio de pie en el umbral de la puerta con los brazos cruzados. No era alto y parecía muy vulnerable. Sacudió la cabeza y su pelo le tapó el rostro. Agitó su mano para decir adiós y se fue. Él también, le dijo adiós. Ambos sabían que era un adiós para siempre. Ella se sentía vacía, tenía un espacio en blanco inmenso en su interior. Salió a la calle, dobló en la esquina y fue al sitio donde dejó estacionado su auto. Se sentía sin fuerzas, deseaba caminar por la arena de la playa y no pensar en nada. Fluir. Salió a la 18 de Julio y llegó hasta rambla de Pocitos. Caminó descalza en la arena mientras resonaban<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a su alrededor el ruido de las olas. Deseaba regresar al hotel, pero no se había movido ni un milímetro, sabía que sería en vano. Una profunda tristeza la invadió, las luces de la noche titilaban y una brisa fresca le recordó que debía regresar a su casa.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div>Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-20244893021367884482011-07-23T20:46:00.000-07:002011-07-23T20:46:52.475-07:00El testigo<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjr3dBfrocegfhpk4VxUr4l6dEOI7RR30r4r8nNlTgiDZ_uS-2ONec097zBf_PXvyX-bxO-JygWqZHv6GJdHPoLZfg5h431aj_A-sjCIq2bjS7vSOH6mNK6veKHhGOmajQmF1NbNyDa1U6S/s1600/zool%25C3%25B3gico+urbano+a+color.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjr3dBfrocegfhpk4VxUr4l6dEOI7RR30r4r8nNlTgiDZ_uS-2ONec097zBf_PXvyX-bxO-JygWqZHv6GJdHPoLZfg5h431aj_A-sjCIq2bjS7vSOH6mNK6veKHhGOmajQmF1NbNyDa1U6S/s1600/zool%25C3%25B3gico+urbano+a+color.jpg" t$="true" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Los niños se resistían a formar la ronda, corrían de un lado a otro provocando la desazón de la maestra del preescolar. Ella gritaba y gesticulaba, pero no lograba involucrar a los niños en el juego de la ronda. Entonces, súbitamente iluminada lanzó una amenaza.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">-¡Los niños que forman la ronda serán llevados junto al comisario Mencia! ¡Él se encargará de cambiarles la opinión!</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Diego sintió en ese instante que un ejército de hormigas le invadía el cuerpo; no supo en qué momento tomó la mano de la compañerita de al lado ni tampoco cómo el pantalón se le había mojado.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Pocos días ates, había oído la conversación de su padre con el vecino. Comentaban que el panadero Mussi se encontraba preso en la policía, en el Departamento de Investigaciones, porque era miembro del partido opositor al Gobierno. Diego lo había encontrado en varias ocasiones frente a su negocio cuando su madre iba a comprar el pan y no comprendía de qué manera se manifestaba la peligrosidad del panadero, pues más bien parecía tranquilo como su padre y era muy querido por su esposa y sus hijos. Algo hacía la policía porque ninguna persona que era llevada detenida volvía sin historias macabras.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Recordó a José, el imprentero, quien fue llevado preso porque había realizado un trabajo para un grupo de estudiantes que distribuyeron panfletos en contra del presidente.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Los padres de Diego se pasaban diciendo que eso les pasaba solamente a los que se metían en alguna conspiración. Finalmente, José regresó a su casa, pero perdió el ojo derecho a causa de los golpes recibidos durante su estancia en la comisaría.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Diego no deseaba que lo llevaran junto al comisario Mencia. Una madrugada, un automóvil detuvo la marcha frente a su casa y experimentó la sensación de que un gran vacío se apoderaba de su pecho; trémulo, casi lloroso, comprobó que toda la cama estaba mojada.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">En casa de Basilia, revolvieron todas las habitaciones y los alrededores. Su hermana menor comentó que se llevaron hasta la garrafa de gas. Parece que Luisa, su otra hermana, se suicidó tirándose al pozo cuando algunas personas le contaron lo que le habían hecho, quien, desangrada perdió a su hijo. Estaba embarazada de siete meses. Según las versiones, fue arrestada porque su compañero Roque era dirigente de un grupo político-militar.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Diego miraba incrédulo a la maestra. Nadie le hubiera convencido de que ella, justamente la maestra, sería llevada meses después presa, junto a los miembros de <personname productid="la Caja Cooperadora" w:st="on"><personname productid="la Caja" w:st="on">la Caja</personname> Cooperadora</personname> de <personname productid="la Escuela. La" w:st="on"><personname productid="la Escuela." w:st="on">la Escuela.</personname> La</personname> violaron, la torturaron y al retuvieron dos años en una especie de campo de concentración, en un pueblo llamado Emboscada.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Cuando estaba en <personname productid="la Facultad" w:st="on">la Facultad</personname>, la encontró en la calle, la saludó y le recordó que fue su alumno en el preescolar. Los grandes ojos de la señorita lo examinaron sin curiosidad. Estaba un poco perdida todavía, en medio de la ciudad. Después de muchos años de rehabilitación, ella llegó a coordinar una organización no gubernamental que trabajaba con niños de la calle y prostitutas.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Diego también había militado en grupos de izquierda. Hasta se planteó la fuerza como último recurso para cambiar la situación. Si bien ahora, se había recuperado la libertad de soñar y de expresarse, él resentía la desigualdad de oportunidades para todos sus compatriotas. Ya no temblaba de miedo ante la amenaza de la policía, pero le sublevaba la impune corrupción imperante en los recovecos y niveles institucionales.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">A veces veía pasar una manifestación de estudiantes o campesinos, y le volvía una antigua angustia.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Hoy, sus ansiedades y preocupaciones se reparten entre su nieto Fabián, quien ocupa el centro de su universo, así como la empresa familiar, el alza o la baja de la moneda que rige el mercado, y busca cualquier evento cualquier evento que lo aísle de la realidad que no desea ver y le parece un círculo constante vivido por la humanidad.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Cierta mañana, en la plaza del Congreso, una multitud de campesinos reclamaba las promesas no cumplidas del nuevo gobierno. Él estaba de paso por las cercanías; ni siquiera comprendía lo que pasaba. De pronto, se produjo una estampida general, vio correr a la gente, perseguida por uniformados a caballo y a pie. En un momento determinado, uno de los policías sacó su arma y disparó al<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>pecho de un hombre, que cayó al suelo. El rostro del agresor y su nombre se le grabaron en la mente a Diego.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">A sus cincuenta años, ya no tiembla de miedo ni se le moja el pantalón.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Regresó a su casa y se lo contó a María, su esposa. Por eso, en la antesala judicial, espera para dar su testimonio. En su ánimo no impera la venganza sino la justicia para un hombre libre que murió reivindicando su derecho.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;">(Publicado en “Zoológico urbano. Doce cuentos Citadinos" Editorial SERVILIBRO, 2004)</span>Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-64044149903822943232011-07-17T18:46:00.000-07:002011-07-17T18:46:59.870-07:00Atardecer invernal junto al lago<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOc7ZiBkM-AAeDiPUZtJJqDOBFKwfPfjSC7rV3bv0VJZAsu4CGX68cJwncRAqiSRmWIVgyqk7Ubsioi4cpXxTK3MjFXWa5IWJEvMZMIFBHZosb3_xoZA4vs9L4LzxbqbDBDWKx7YBDDKPO/s1600/Aregua+020.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240px" m$="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOc7ZiBkM-AAeDiPUZtJJqDOBFKwfPfjSC7rV3bv0VJZAsu4CGX68cJwncRAqiSRmWIVgyqk7Ubsioi4cpXxTK3MjFXWa5IWJEvMZMIFBHZosb3_xoZA4vs9L4LzxbqbDBDWKx7YBDDKPO/s320/Aregua+020.jpg" width="320px" /></a></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">Frenético, vertiginoso, alucinante, en tres palabras sintetizó lo que había estado viviendo pocas horas antes. La vio venir y apareció una mueca en su rostro. Divisó sobre su hombro una gavilla de aves remontando el horizonte. Atardecer de invierno, el lago cuyas aguas presentaban un color plomizo se juntaba con la niebla y las nubes grises. El viento golpeaba el rostro de quienes se atrevían a salir a la intemperie. Frenético, vertiginoso, alucinante, resonaban en su mente como gotas que se colaban por un agujero y en su golpe final terminaban formando un charco sobre la superficie. Temblaban sus piernas, sentía frío, un intenso frío. Pensó en las veces, en que fueron juntos a tomar una taza de chocolate caliente. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
Recordaba vagamente, esa cafetería <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>con mesas que tenían patas de metal y extraños diseños. El portal con aquel letrero rojo donde se leía con letras negras “El antiguo Vesubio”. Frenético, vertiginoso, alucinante, la sentía en su piel mojada con sudor y fragancia de verbena. Ella le trasmitía energía, lo hacía soñar mundos posibles donde se fundieran en un solo ser. Risueña, cantaba canciones en italiano y reía en medio de sus besos. Amore, amore, bacio. Se deslizaba en las dunas de la blanca arena del deseo como un cometa que remontaba el cielo, con el viento. El lago parecía siniestro aquella tarde de domingo, en medio del silencio y del vacío. Sentía que de pronto se había convertido en un hijo de Saturno. Ambivalente, disarmónico, con altibajos, su ánimo le reclamaba un breve descanso. Se sentó en la playa y una opresión le ciñó el pecho. ¡Me estoy muriendo! Pensó. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">Con las manos desprendió un puñado de hierbas y rompió a llorar desconsoladamente, mientras se dirigía a la lancha con la intención de navegar por el lago. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
No llores, ya pasó. Le dijo ella, cuando lo abrazó. La fusión de sus cuerpos lo había trasportado hacia una dimensión que él desconocía. Ella besó sus lágrimas y él se acurrucó en su regazo. Una inmensa paz lo inundó y quiso quedarse para siempre en ese instante donde la serenidad se palpaba en la respiración de ambos. Trémulo, suspiró y ella le sonrió. Alargó su mano hacia su torso desnudo y lo acarició como si fuera el terciopelo más precioso con el que hubiera topado. Después no supo que pasó. En realidad, su memoria antigua lo traicionaba. Recordaba retazos donde la veía en un mar de sangre y él le sostenía la cabeza.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">Reconocía que nunca antes había estado con una mujer como estuvo con ella. Quizá su pelo castaño oscuro le atraía más que sus caderas o sus ojos oscuros de mirada penetrante. Sin embargo, su risa lo seducía. Lo habían invitado a dar una conferencia sobre su último libro en una facultad de letras. Fue para allá esperando aburrirse con las preguntas de los asistentes, pero en medio de esa tediosa reunión la escuchó preguntar con ávida curiosidad sobre aspectos que había tratado de manera superficial en el libro.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">Cuando terminó la sesión, ya en el pasillo ella le pidió que le firmara un ejemplar que había adquirido en la librería del centro de la ciudad. Accedió con fingida humildad, cuando le devolvió el libro ella le preguntó donde podría escribirle. Le dio una dirección. Cada dos días recibió una carta de ella. No le contestaba. Seguía escribiéndole y pasaron cuatro años. Él publicó una nueva novela y se la envió. Cesaron las cartas. Algo pasaba con ella, se preocupó. ¿Por qué había dejado de escribirle? </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">Buscó su número de teléfono y la llamó. Dijo que no le había gustado la historia sobre fantasmas que había escrito. Prefería sus obras anteriores. Él intento disuadirla pero fue en vano. Ven, a verme, pidió y ella fue.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
Se quedó, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y se convirtió en la sombra de su sombra si cabe la expresión. Tenía la habilidad de convertirse en alguien indispensable. Leía lo que escribía, hacía las correcciones, buscaba la información precisa para corroborar los más sutiles datos. Le preparaba el café con leche en el punto exacto que le gustaba. Sabía en que preciso momento una canción de blues le disiparía la fatiga. Hubiera pensado que le leía el pensamiento. Él pasó por una etapa de fructífera creación y más de una vez, ella le reclamó que la había convertido en uno de sus tantos personajes. Él reía y ella descompuesta por el enojo daba un portazo y salía a caminar. Al cabo de unas horas regresaba con el semblante tranquilo, repuesta de la rabieta. En una ocasión, ella le había comentado que a veces creía que si se moría, él escribiría un librito para recordarla. Él la miró a los ojos y le contestó: Escribiría un libro, mi querida.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
El lago y sus aguas plomizas lo devolvían a ese lugar donde fueron felices compartiendo una merienda en el atardecer invernal mientras el viento les susurraba cuentos macabros. Frenético, vertiginoso, alucinante, se sentía cuando consumaban ese encuentro eterno que les había tocado como privilegio. Un día inesperado, la gente empezó a enfermarse a causa de un virus que hacia estragos en las personas, y provocaba una rápida muerte con grandes hemorragias. Ella se enfermó, la internaron en un hospital y él no se movió de su lado. Al segundo día, cuando se inquietó en el lecho, él <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>le acarició el pelo castaño oscuro que le cubría el rostro. Despobló su frente y le dio un beso. Entonces, ella lo miró fijamente y él comprendió lo que le decía: Te amo y lo sabes, como también, sé que me amas. Vomitó un chorro de sangre y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>convulsionó hasta entrar en coma. La trasladaron a la sala de terapia intensiva y falleció a las dos horas de ingresada.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;">Frenético, vertiginoso, alucinante es el golpe que recibe cuando la lancha que conduce se estrella contra el muro de piedra de la playa, mientras que el lago y sus aguas plomizas se revuelven en una ola que no llega a la orilla.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div>Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-72028065960278527662011-06-26T14:12:00.000-07:002011-06-26T14:12:37.682-07:00El viejo baúl y las memorias - María Irma Betzel<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7ZnbHp6YMX7zNLMpfESGVZnZqmxAMncteiFo4rbl5gwLmUWIbAmJJ3xynLQ0UT-YaLevpo272b7grDNgR795ityjadidKK0kWWOXD3lQp0SqktpbuJRR7N7yW4005JAkKzCR_jplghVlp/s1600/Aregua+021.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240px" i$="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7ZnbHp6YMX7zNLMpfESGVZnZqmxAMncteiFo4rbl5gwLmUWIbAmJJ3xynLQ0UT-YaLevpo272b7grDNgR795ityjadidKK0kWWOXD3lQp0SqktpbuJRR7N7yW4005JAkKzCR_jplghVlp/s320/Aregua+021.jpg" width="320px" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW9XDALYsFWj2aYhWKW8kXfQB5QCA7mSvl9qOV6iOKYQ7vANLg0a1HhT4S-WwxW9PvXfWS2SWTa0LGnShOpZKzdPi-gDOnAysvDsOvJlwFcMAUeJQ7PI_0g0bLpg3q6wsiqnm2B4zfINgj/s1600/clausura+de+Toby+003.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240px" i$="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW9XDALYsFWj2aYhWKW8kXfQB5QCA7mSvl9qOV6iOKYQ7vANLg0a1HhT4S-WwxW9PvXfWS2SWTa0LGnShOpZKzdPi-gDOnAysvDsOvJlwFcMAUeJQ7PI_0g0bLpg3q6wsiqnm2B4zfINgj/s320/clausura+de+Toby+003.jpg" width="320px" /></a></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial;"> </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial;">El baúl sinónimo de arcón y cofre nos conecta con la idea de tesoro escondido. La memoria es un tesoro que se guarda y que hace de las personas lo que son. La existencia es el recuerdo. El secreto de quienes somos está guardado en nuestros recuerdos.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>María Irma Betzel,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>con su libro<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“Memorias de un viejo baúl” nos invita a transitar el territorio de la infancia.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;"><b><span style="font-family: Arial;">Literatura infanto - juvenil</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;"><span style="font-family: Arial;">Se puede considerar a la literatura infanto - juvenil como un sistema de géneros (narrativa, poesía, teatro, de divulgación científica, histórica o cultura) que presenta, como rasgos dominantes y constitutivos de su condición, una calificación estética y la potencialidad de comunicar, de ser leída y disfrutada, por los niños y los adolescentes.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;"><span style="font-family: Arial;">Esta manifestación literaria, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>posee un potencial formativo que se convierte en<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>una herramienta<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de las corrientes pedagógicas y las vivencias en el aula de la infancia y la adolescencia. Es un hecho reiterado y, significativo en América</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;"><span style="font-family: Arial;">Latina, que los orígenes de la escritura para la infancia y la adolescencia estén vinculados a la tarea de los educadores y a la edición de libros escolares.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Por esta razón, los textos de las escuelas son el medio de difusión principal de la literatura destinada a este grupo de la población.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;"><span style="font-family: Arial;">Una consecuencia negativa de esa relación con la institución educativa ha sido que con su marcado delineamiento didáctico, muchas veces, limita la naturaleza lúdica<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y las posibilidades emocionales e imaginativas de los escolares. Una concepción moderna sobre esta cuestión enfatiza una relación de equilibrio, colaboración, intercambio y enriquecimiento mutuos, en la cual tanto la literatura como la pedagogía, sin dejar de ser lo que son, se unen en el quehacer del maestro, del bibliotecario, del promotor de la lectura, a favor de la promoción de la lectura y el desarrollo humano, hoy, de los grupos infanto – juveniles de diferentes generaciones.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;"><span style="font-family: Arial;">En una época dinámica y hasta de agresiva globalización arrasadora de identidades culturales, la mejor literatura infantil y juvenil, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>es aquella capaz de influir simultáneamente sobre la sensibilidad y el intelecto desde las edades más tempranas, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y puede convertirse en un poderoso factor de reconocimiento y reafirmación de lo propio,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>sin renunciar a la vocación de universalidad que singulariza a<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>América Latina y en nuestro caso, al Paraguay.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;"><span style="font-family: Arial;">En este sentido, siguiendo a <personname productid="la Sociedad Argentina" w:st="on"><personname productid="la Sociedad" w:st="on">la Sociedad</personname> Argentina</personname> de Pediatría, su par <personname productid="la Paraguaya" w:st="on">la Paraguaya</personname> fomenta la lectura desde temprana etapas de la vida para <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“hacerles <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a los niños una caricia que los llevará a imaginar otros mundos posibles, a identificarse con personajes y a viajar a lugares lejanos sin alejarse de sus seres queridos” </i><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Estas entidades científicas incorporan al concepto de salud de la infancia, la expresión de todo el potencial de la misma y su armónico desarrollo. Contarles cuentos o leerles un libro es un modo de jugar con ellos, divertirse juntos, alentarlos en el aprendizaje, desarrollar su inteligencia, demostrarles afecto. </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial;">María Irma Betzel<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y el territorio de la infancia</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial;">Desde la perspectiva territorial, la infancia nos conduce por senderos de acertijos y entresijos, que se van contextualizando en un espacio donde la imaginación, la fantasía, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y la ficción <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>permiten la creación de un mágico universo infantil. <br />
En este territorio, el niño va elaborando un caleidoscopio multicolor, que en su dinamismo<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>se metamorfosea <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>se transforma,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>otro mundo oculto y secreto donde la infancia sueña despierta. En nuestro país, las referentes en literatura infanto – juvenil son: María Luisa Artecona de Thompson, Nidia Sanabria de Romero, Gladys Carmagnola, Nila López, Milia Gayoso Manzur y otras destacadas escritoras y educadoras. </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial;">María Irma Betzel tiene otras obras infanto – juveniles y la que ahora nos ocupa “Memorias de un viejo baúl” se presenta con un lenguaje sencillo, preciso, fresco y cotidiano. La obra tiene una estructura de caja china, que según ella misma cita a Vargas Llosa, que define esta técnica como la de contar una historia como una sucesión de historias que se contienen unas a otras. La personaje principal, Mariana, descubre unos escritos, una carta y va entrelazando el pasado con el presente con una sucesión de eventos históricos ricos que ayudan a comprender algunos hechos de nuestra historia nacional.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial;">El relato acerca de Cuatí, el niño payaguá, que socorre a su jefe, el Gral. José Eduvigis Díaz con su sabiduría ancestral contribuye a que la niña recree de manera más colorida lo que había escuchado acerca del héroe en la escuela y sobre la etnia de los payaguas, los piratas canoeros del Río Paraguay. Los cinco cuentos que se desarrollan en espiral en la obra aluden a sucesos o hechos de la vida en tiempos del Supremo, la guerra contra<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><personname productid="la Triple Alianza" w:st="on"><personname productid="la Triple" w:st="on">la Triple</personname> Alianza</personname> y la del Chaco. La casa abandonada, Carta y epílogo reflejan lo citado anteriormente como la técnica de la caja china.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial;">La guía didáctica al final del libro ayudará en aula a profundizar en los diferentes aspectos de las historias, así como en comprender<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>tanto de la forma como del contenido que nos ofrece el libro y permitirá la reafirmación del ser paraguayo<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>como una estrategia de permanencia en el contexto <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>globalizador y dinámico de nuestra era tecnológica.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial;">Lourdes Talavera</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial;">Escritora – Médica pediatra</span></div>Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-39655614421995076042011-05-07T21:38:00.000-07:002011-05-07T21:38:34.870-07:00Kafka en la orilla ( Novela - fragmento)<span style="color: purple;"><strong>"El pasado nutre el presente para darle sentido"</strong></span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipiZnYKWjwlSyXtj60XpCBf5J_PTueOBZB_0g1JyPoF54I02fMkeKkECuHOvcEoKjs2ejW_ez4Pkt_F0n6r5tsLjSvspACqIiBxLJRuGp961ZUzXvi1feLN3bWgtlvtV08G2BB1FTNyftR/s1600/Castelldefels2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240px" j8="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipiZnYKWjwlSyXtj60XpCBf5J_PTueOBZB_0g1JyPoF54I02fMkeKkECuHOvcEoKjs2ejW_ez4Pkt_F0n6r5tsLjSvspACqIiBxLJRuGp961ZUzXvi1feLN3bWgtlvtV08G2BB1FTNyftR/s320/Castelldefels2.jpg" width="320px" /></a></div><strong><span style="color: purple;"> </span></strong><br />
<br />
A veces, el destino se parece a una pequeña tempestad de arena que cambia de dirección sin cesar. Tú cambias de rumbo intentando evitarla. Y entonces la tormenta también cambia de dirección, siguiéndote a ti. Tú vuelves a cambiar de rumbo y la tormenta vuelve a cambiar de dirección, como antes. Y esto se repite una y otra vez. Como una danza macabra con la muerte antes del amanecer. Y la razón es que la tormenta no es algo que venga de lejos y que guarde relación contigo. esta tormenta, en definitiva eres tú. Es algo que se encuentra en tu interior. lo único que puedes hacer es resignarte, meterte en ella de cabeza, taparte con fuerza los ojos y las orejas para que no se te llenen de arena e ir atravésandola paso a paso. Y en su interior no hay sol, ni luna, ni dirección, a veces ni siquiera existe el tiempo. Allí sólo hay una arena blanca y fina, como polvo de huesos,danzando en lo alto del cielo. Imagínate una tormenta como ésta.<br />
Y cuando la tormenta de arena haya pasado, tú no comprenderás cómo has logrado cruzarla con vida. ¡No! Ni siquiera estarás seguro de que la tormenta haya cesado de verdad. Pero una cosa sí quedará clara. Y es que la persona que surja de la tormenta no será la misma persona que penetró en ella. Y ahí estriba el significado de la tormenta de arena.<br />
Lo que yo deseo, la fuerza que yo busco, no es aquella que te lleva a perder o a ganar. Tampoco quiero una muralla para repeler las fuerzas que lleguen del exterior. Lo que yo deseo es una fuerza que me permita ser capaz de recibir todo cuanto proceda del exterior y resistirlo. Fortaleza para resistir en silencio cosas como la injusticia, el infortunio, la tristeza, los equívocos, las incomprensiones.<br />
<br />
<strong>(Haruki Murakami, escritor japonés) </strong>Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-81195573120509064132011-04-14T17:50:00.000-07:002011-04-14T17:50:05.869-07:00La pandorga<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKQR2UOvf_JDuG0_xHsY_aoyJ0hEItw9uHgkBBtCbILbh_xG8D-t2SVc5DeLGNBXm3zRNryUj2P8FwV5o0fgLe8h9PDuqq9Wll9DzIY-VzJJtDEbUnzbfBR0N1p_SKqGvTQeDl9wC2SadL/s1600/cometa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" r6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKQR2UOvf_JDuG0_xHsY_aoyJ0hEItw9uHgkBBtCbILbh_xG8D-t2SVc5DeLGNBXm3zRNryUj2P8FwV5o0fgLe8h9PDuqq9Wll9DzIY-VzJJtDEbUnzbfBR0N1p_SKqGvTQeDl9wC2SadL/s1600/cometa.jpg" /></a></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: #003366; font-family: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman';"></span></div><span style="color: #003366; font-family: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman';">La voz <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>le seguía hablando, despacio con una mano apartó un insecto que intentaba posarse en su oreja izquierda. Quiso levantar su mano derecha,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>pero permaneció en su lugar inmovilizada por una rigidez extrema. Movió los ojos, giró la cabeza y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>su mano izquierda dibujó figuras estrafalarias al rotar interna y externamente. Las palabras fluían de su boca como un surtidor libre. Sin embargo, no se podía interpretar el significado exacto que tenían. Era un laberinto sonoro donde los ecos se superponían en una polifonía vibrante.</span> <br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: #003366; font-family: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman';">No supo en qué momento trepó por el muro de alambre tejido como un gato. Tampoco ahora <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>importaba eso. Sintió nauseas, un sabor ácido y corrosivo le quemó la lengua. </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt 36pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-indent: -18pt;"><span style="color: #003366;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt 'Times New Roman';"> </span></span></span><span style="color: #003366; font-family: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman';">Corre, no te detengas. Le repetía, la voz, una y otra vez </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: #003366; font-family: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman';">El se perdía por senderos desconocidos, sentía que bostezaba una y dos veces. Un compañero, le tironeaba de las ropas, pero se zafaba de sus manos y seguía buscando la salida<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>con pasos zigzagueantes como un borracho. Le dolía mucho la cabeza. Unas mariposas le besaron el rostro y cerró los ojos para no lastimarse con las alas desplegadas al máximo sobre su cara. Se sumergió en sus colores y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>zambulló en los recovecos del arco iris. Le pesaba la cabeza. Una nube negra pasó y la oscuridad lo abrazó con un manto grueso que no le protegía del frío. </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt 36pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-indent: -18pt;"><span style="color: #003366;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt 'Times New Roman';"> </span></span></span><span style="color: #003366; font-family: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman';">Mamá. Llamó y no encontró respuesta.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: #003366; font-family: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman';">La vio agitada, presurosa en los corredores que separaban a los panteones unos de otros. Ese era su trabajo, mantener limpios los corredores entre <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>los panteones del cementerio de <personname productid="la Recoleta. Dese�" w:st="on"><personname productid="la Recoleta." w:st="on">la Recoleta.</personname> Deseó</personname> abrazarla. Sin aviso, un chorro verdoso escapó de su boca tapando sus fosas nasales. No se pudo limpiar la cara. Sintió <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>un intenso dolor en la nuca. Un ruido trepidante lo atontó. Bostezó de nuevo. Se sintió escalando una montaña. Un fino temblor le cruzó la cara. La voz, lo invitó de nuevo a trasponer el umbral.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: #003366; font-family: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman';">-No puedo dormirme, tengo que estar despierto. Se dijo, en un susurro.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: #003366; font-family: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman';">Vio el piso de piedras <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>con la mancha de sangre y el cercado de alambre tejido <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que tendría como dos metros de altura. Estaba con los otros niños jugando a la pelota, cuando alguien le desafió a treparlo, a la máxima altura que pudiese. Aceptó. Recordó que sus manos como garras se prendieron de los hilos del alambre tejido, miró el cielo y vio <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>unas nubes, de pronto quiso pasearse en una de ellas y remontarse bien alto como una colorida pandorga.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: #003366; font-family: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman';">De nuevo las mariposas lo aturdieron, sus alas le rozaron la cara y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>provocaron cosquillas en el cuello. La voz<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>le alentó a dejarse llevar por las ondulaciones de la brisa. No supo en qué momento perdió el equilibrio. Todo se volvió negro para luego encontrarse en un sitio resplandeciente. Levantó la mano izquierda y quiso agarrar una mariposa multicolor que giraba a su alrededor, cuando se movía sentía que su estómago se revolvía. Lentamente, quiso ponerse <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de pie, y de nuevo su cuerpo zigzagueó como una rama de sauce mecida por la tormenta. Un sonido agudo lo sobresaltó y todo el mundo se agitó. Una mujer descargó sobre su pecho una plancha de plástico que lo sacudió como un terremoto y lo lanzó por arriba de la cama para volver a caer, sobre el colchón.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: #003366; font-family: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman';">Cuando su cuerpo dejó de vibrar, cesaron las nauseas, la estancia se llenó de una cálida luz <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y distinguió de lejos a su madre que lloraba desconsolada.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Por instinto, comprendió que todos los días se encontrarían entre los corredores de los panteones donde ella trabajaba. Las mariposas se habían marchado<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y en el cielo volaba una pandorga de color blanco <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>con flecos negros. Sonrío a su madre, y <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>traspuso el umbral lentamente.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: #003366;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div>Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-26135227430235634922011-04-09T19:15:00.000-07:002011-04-09T19:15:22.884-07:00Senderos a ninguna parte<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj11LTgbxeE51aY3YBQSEBfOyzuesVyfGvDFZ0POa-X4R2c91HdhHml36K-UWo3ccVNTgCNxG5DHv22u9pMv_qvGmkatqDa92d6hSAL5Zhh4AevkZS_P3aRer4hA9N2mQhGR7dht4Z0g4dE/s1600/noche.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" r6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj11LTgbxeE51aY3YBQSEBfOyzuesVyfGvDFZ0POa-X4R2c91HdhHml36K-UWo3ccVNTgCNxG5DHv22u9pMv_qvGmkatqDa92d6hSAL5Zhh4AevkZS_P3aRer4hA9N2mQhGR7dht4Z0g4dE/s320/noche.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; tab-stops: 189.0pt; text-align: justify;"> </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; tab-stops: 189.0pt; text-align: justify;">Había pasado tanto tiempo, casi veinte años de repetir las mismas situaciones. La espera había sido larga y a veces complicada. Sin embargo, un día desperté y quise soltar todo aquello que me encadenaba al pasado vivido dolorosamente. Poco después de Pascua, decidí reservar un lugar en una peregrinación a Tierra Santa. El vuelo iba de Luque a Montevideo – Madrid – Tel Aviv. La noche que confirmé el viaje no pude dormir. Cuando llegamos a destino al anochecer, nos llevaron en un ómnibus e instalaron en una pensión en Tiberiades. La habitación que me asignaron tenía amplios ventanales y dejaba pasar el viento que traía la frescura del lago, con el mismo nombre. Me tendí en la cama con la ropa puesta, entre la fatiga y la modorra dejé que mis pensamientos se desataran. Había pasado veinte años creyendo que el amor lo podría superar todo, incluso el desamor del otro y me había equivocado. Muchas veces, mi temor a vivir lo que cada día me<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>deparaba, me devolvía a tus brazos.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">Más allá de lo que pudiera esperar del futuro importaba <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>más aquello que había vivido contigo. De noche mi sueño se impregnaba de tu ausencia mientras que el frío del invierno me recordaba tu alejamiento. Para asumir una realidad ineluctable había buscado recursos que <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>me dieran una sensación de sosiego y pertenencia al mundo. Aunque alternaba con las personas me sentía terriblemente sola. Podía navegar por el inmenso territorio de la tecnología y contactar con los demás, la agonía de no existir para ti, era mucho más fuerte que cualquier otra emoción o sentimiento. Sin embargo, aunque tuviera la vocación por el ayer, un horizonte se desplegaba ante mis ojos con la urgencia de ser tomado en cuenta.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">Me habías dicho que no tenías ninguna religión, no profesabas una fe pero vivías consumido por las supersticiones ¿Cuál es la diferencia entre fe y religión? <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>¿Por qué no seguí mi vida sola? ¿Por cobardía, comodidad, un sentido erróneo de libertad o simplemente miedo a vivir? Ahora, me da vergüenza pronunciar tu nombre, durante veinte años lo había repetido con devoción hacía ti. No pude decirte que dentro de mí, habitaba la pena de los muertos. Todo lo inexpresado golpeaba mi cabeza y se trasmitía a mi corazón. Deambulaba sola por mi casa, transitando los entresijos de una espiral, pero, de pronto comprendí que debía buscar y hallar una hilacha de esperanza que me ayudara a mirar de nuevo la vida a colores y no solamente en tonalidades grises. Quería saber todo sobre mí. Más allá de mi fragilidad, de mis planes quizá limitados debía encontrar mis respuestas.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">¿Qué existencia tenías detrás de esos ojos claros? Una vida que nunca compartirías conmigo. Mis preguntas te exasperaban mientras que yo creía que eran necesarias. Cuando me preparé para este viaje <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>puse en la maleta una antigua Biblia que había comenzado a leer cuando decidí alejarme. No diste señales de preocupación por mi abandono. La habitación era confortable, al tomar algunas cosas del equipaje encontré <personname productid="la Biblia" w:st="on">la Biblia</personname> y la abrí al azar como acostumbro a hacer cuando la leo. Estaba cansada pero deseaba leer <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y descubrir algo que hiciera sonar un timbre, en mi interior. Por otra parte, también, tenía que descansar para la jornada que me esperaba al día siguiente, con la ida a Cafarnaúm.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">No puedo precisar los hechos, solamente recuerdo que en la mañana, el teléfono me despertó y una voz, en inglés, me recordó la salida; a las apuradas<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>me alisté y salí con el grupo a nuestro destino. Recorrimos y llegamos al sitio donde estaba la antigua sinagoga, la brisa del lago atenuaba el calor. A la sombra de un arbusto me senté a beber agua mineral de la botella que llevaba conmigo. El tiempo que estuve allí me envolvió un sopor denso. Miraba a esas personas que debían creer en algo, por eso estaban allí y no en una playa como Ibiza. De improviso, una mujer se me acercó y tomó del brazo casi obligándome a seguirla. Exhalaba el perfume de las flores del mirto. Existen senderos que no llevan a ninguna parte, me dijo. Me sentí en una soledad infinita, las demás personas habían desaparecido. El viento soplaba y parecía repetir lamentos dolorosos. Seguí a la mujer como una autómata. Caminamos por la orilla del Jordán, tomamos la senda del mar Muerto. No supe cuando tiempo había pasado, quizá dos días o más, no comíamos, solamente yo bebía agua; tampoco dormíamos. En un momento, del día, divisé una montaña y apareció el mar.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">Quedaban <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>los restos de una ciudad, con alquitrán y sal. La mujer se volvió, me miró y en sus pupilas percibí la silueta de una estatua de sal. El sol era implacable y el calor calcinaba. La mujer se acercó a mí, abrió sus brazos como en oración y me dijo con una voz dulce: Este es el paisaje que te rodea cuando insistes en quedarte en el pasado. Después se marchó como a quién no le importa que se acaben los senderos. Quedé perpleja mientras el sol me quemaba las mejillas y comprendí que era María, la madre de Jesús. Inmóvil, sin comprender mis emociones miré el horizonte y busqué <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>el camino para reunirme con el grupo. En ese instante un fuerte repiqueteo me sobresaltó, abrí mis ojos y la luz del amanecer inundaba la habitación, alargué la mano y tomé<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>el auricular del teléfono al tiempo que escuchaba una voz, en inglés, que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>me avisaba que era la hora de levantarse.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><br />
</div>Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-55871923336602787252011-03-20T17:30:00.000-07:002011-03-20T17:30:02.736-07:00Miradas cruzadas en la investigación cualitativa.<div style="tab-stops: 228.2pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: 14pt;">“Guido Boggiani. Entre la memoria y el olvido” de Julio Rafael Roqué</span></b></div><div style="tab-stops: 228.2pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: 14pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></b><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 12pt;">Lourdes Talavera</span></i></div><div style="tab-stops: 228.2pt;"><span style="mso-bidi-font-size: 9.5pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Para la mayoría de los asuncenos, Guido Boggiani, es el nombre de una importante avenida de la ciudad que ha tenido un importante auge comercial en los últimos años. Quizá unos pocos, fotógrafos o antropólogos conozcan más acerca de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>él. Esta inquietud, llevó al colega, docente universitario e investigador, Julio Rafael Contreras Roque a profundizar su interés en relación a Boggiani y a transitar por un sendero de consultas a diferentes fuentes e investigar a profundidad sus respuestas que nos presenta <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en su obra:”Guido Boggiani. Entre la memoria y el olvido”. </span></div><div style="tab-stops: 228.2pt;"><span style="mso-bidi-font-size: 9.5pt;">En este tiempo, en el que se conmemoran doscientos años de la independencia patria es importante resaltar a aquellas figuras que han contribuido al patrimonio cultural y científico del país. Este énfasis nos propone el Profesor Contreras Roque, con una propuesta pedagógica de reconstrucción que parte de <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>reestructurar la docencia y la cultura para permitir que los jóvenes superen la falta de aceptación de los antecedentes históricos de la realidad actual. Expresa la tesis que “el hombre es un ser social e histórico y tiene una herencia cultural que puede llegar a ser<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>aún más determinante que la biológica” y en más de cuatrocientas páginas explica sus argumentos al respecto.</span></div><div style="tab-stops: 228.2pt;"><span style="mso-bidi-font-size: 9.5pt;">Guido Boggiani, italiano de nacimiento, desplegó su talento y desarrolló su creatividad en <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>diversas actividades en nuestro país, dónde falleció en tierras chaqueñas (1901). Se dedicó a la etnografía, la lingüística, al arte,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y a la fotografía. Contreras Roque, considera su obra sobre Boggiani como un intento de ensayo- biografía. Con rigor científico nos presenta una mirada cruzada con<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la visión y las facetas del Guido Boggiani, investigador etnográfico cuyo medio fundamental ha sido la fotografía. Los resultados de su observación documentada fotográficamente se encuentran en el Museo de Berlín y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>otros forman parte del tesoro documental del país.</span></div><div style="tab-stops: 228.2pt;"><span style="mso-bidi-font-size: 9.5pt;">Para realizar una investigación etnografía es necesario adentrarse en el grupo, aprender su<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>lenguaje y costumbres, para hacer adecuadas interpretaciones de los sucesos se tiene que tener en cuenta sus significados; no se trata de hacer una fotografía con detalles externos solamente, se debe ir más a la intimidad de lo retratado y analizar los puntos de vista de las <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>personas y las condiciones histórico-sociales en que se dan los hechos o fenómenos estudiados. Por este motivo, el etnógrafo tiene que insertarse en la vida del grupo y convivir con sus miembros un tiempo prolongado, pues ante todo tiene la necesidad de ser aceptado en el grupo, después aprender su cultura, comprenderla y describir lo que sucede, las circunstancias en que suceden mediante el uso del mismo lenguaje de los <span style="mso-spacerun: yes;"> par</span>ticipantes.</span></div><div style="tab-stops: 228.2pt;"><span style="mso-bidi-font-size: 9.5pt;">Refiere Peter Good que los etnógrafos tienen mucho en común con los novelistas, los historiadores sociales, los periodistas y los productores de programas documentales de cine y televisión porque deben desplegar una extraordinaria habilidad etnográfica en la agudeza de sus observaciones, la fineza de su oído, la sensibilidad emocional, la penetración a través de las diferentes capas de la realidad, la capacidad de empatía con sus personajes, sin pérdida alguna de capacidad para valorarlos objetivamente. Es una mezcla de arte y ciencia, en la que el autor inserta también la educación. No se trata de escribir una obra de ficción, porque se trata de un método de la ciencia posible de validar íntegramente y en cada uno de los procedimientos y análisis que se hagan, aunque tiene que estar determinado por el estilo del investigador, "del narrador", de su "sensibilidad" y de la comprensión, propiedades o atributos esenciales artísticos para algunos, pero también son habilidades que pueden ser adquiridas en la práctica del método</span><span style="font-size: 9pt;">.</span><span style="font-size: 9pt; mso-fareast-font-family: 'Arial Unicode MS';"> <a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=8806217476278402917#_ftn1" name="_ftnref1" style="mso-footnote-id: ftn1;" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 9pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Arial Unicode MS'; mso-fareast-language: ES;">[1]</span></span></span></span></a></span></div><div style="tab-stops: 228.2pt;"><span style="mso-bidi-font-size: 9.5pt;">Algunos autores utilizan la etnografía como sinónimo de</span><span style="mso-fareast-font-family: 'Arial Unicode MS';"> </span><span style="mso-bidi-font-size: 9.5pt;">investigación cualitativa, en la que incluyen la etnografía propiamente dicha, es decir la investigación de campo con carácter cualitativo, las historias orales o historias de vida y los estudios de casos. Sin embargo, no toda investigación cualitativa es etnográfica. Para otros, la etnografía es considerada como método o conjunto de prácticas y herramientas desarrolladas o un complemento en el uso de métodos cuantitativos. Con l</span><span style="mso-bidi-font-size: 8.0pt;">a investigación etnográfica <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>se busca construir una teoría de la cultura particular a un grupo, interpretando el entorno a través del análisis de lo que dicen, piensan y hacen las personas que pertenecen a ese grupo. Boggiani brindó <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>aparte de sus escritos, un aporte<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>visual fundamental porque supo captar “la otredad” de las personas, procedentes de las etnias que fueron fotografiadas. Lo que podría considerarse en nuestros días como un delineamiento <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de la memoria basado sobre “el<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>otro” en contextos diferentes y reconstruidos por quien lo mira.</span></div><div style="tab-stops: 228.2pt;"><span style="mso-bidi-font-size: 8.0pt;">Es indudable el legado antropológico, lingüístico y cultural que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>nos ha dejado Boggiani y que en la obra de Contreras Roque se va ahondando en sus diferentes capítulos dedicados a la biografía de Boggiani, sus escritos, viajes de exploración,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>estudios de etnología, antropología y su labor de fotógrafo. También se puede encontrar una amplia referencia<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>bibliográfica de obras publicadas sobre él, otras biografías y un anexo con una preciosa colección de fotografías. </span></div><div style="tab-stops: 228.2pt;"><span style="mso-bidi-font-size: 8.0pt;">El transcurrir del tiempo implica cambios en una sociedad y en las personas. Esto trae como consecuencia los cambios de paradigma, nuevas concepciones y un constante dinamismo en las comunidades epistémicas. La divergencia en los diferentes enfoques teóricos de la interpretación de los hechos en ciencias sociales, con frecuencia, lleva a debates y discusiones que generan posiciones “reduccionistas”. Esta situación inquieta a Contreras Roque, y él propone como alternativa seguir a Ian Hooder, y hallar una interpretación post procesual que oriente a la ciencia hacia senderos abiertos. Sostiene, además que en base a teorías <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>como “de la catástrofe a la teoría de la sociobiología” pueden contribuir y generar un campo más maduro y equitativo que integre a figuras notables como Guido Boggiani a la historia cultural <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y científica del Paraguay.</span></div><div style="tab-stops: 228.2pt;"><span style="mso-bidi-font-size: 8.0pt;">Como lectora, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>escritora, docente universitaria e investigadora considero que esta obra nos deja una tarea importante, la cual consiste en la lectura de la misma e identificar<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la mirada y la visión de Boggiani y establecer una comparación para comprobar la riqueza de su legado a nuestro país.<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: red;"></span></b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgv-XYDsOevDjmulelEJqglZps9Hq6IlpLZHl7JwJwRVSrNxeSizjbM7Gnj0L2vO_fSVNIPcuyEvKMg2S7ObAmDsQXZpYMWzNTwUSCaXZ_NekXrZ3ehyiUUqd2To1me2Pu8jBKka-kNdLx-/s1600/contrerasboggiani+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" r6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgv-XYDsOevDjmulelEJqglZps9Hq6IlpLZHl7JwJwRVSrNxeSizjbM7Gnj0L2vO_fSVNIPcuyEvKMg2S7ObAmDsQXZpYMWzNTwUSCaXZ_NekXrZ3ehyiUUqd2To1me2Pu8jBKka-kNdLx-/s1600/contrerasboggiani+2.jpg" /></a></div><div style="tab-stops: 228.2pt;"><br />
</div><div style="tab-stops: 228.2pt;"><br />
</div><div style="tab-stops: 228.2pt;"><br />
</div><div style="tab-stops: 228.2pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-bidi-font-size: 8.0pt;">El Autor <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></b></div><div style="tab-stops: 228.2pt;"><span style="font-size: 9pt;">Ecólogo y biólogo evolutivo. Historiador de <personname productid="la Ciencia. Es" w:st="on">la Ciencia. Es</personname> profesor investigador visitante en <personname productid="la Universidad Nacional" w:st="on">la Universidad Nacional</personname> de Pilar, Paraguay, y Director del Instituto de Bioecología e Investigación sub. Tropical/UNP. Miembro de <personname productid="la Academia Paraguaya" w:st="on"><personname productid="la Academia" w:st="on">la Academia</personname> Paraguaya</personname> de <personname productid="la Historia" w:st="on">la Historia</personname>, de <personname productid="la Sociedad Cient■fica" w:st="on"><personname productid="la Sociedad" w:st="on">la Sociedad</personname> Científica</personname> del Paraguay, Presidente de <personname productid="la Fundaci�n" w:st="on">la Fundación</personname> de Historia Natural “Félix de Azara” de Bs. As. Recibió el premio “Félix de Azara”, en España. <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Libro:</b></span><b> </b><b><span style="font-size: 8pt;">“Guido Boggiani. Entre la memoria y el olvido”. Edición propia.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Colección Azara Nº 1. Auspicios Fundación de Historia Natural “Félix de Azara”. Asunción. 2009</span></b><b><i><span style="color: white; font-family: Arial; font-size: 8pt;">“</span></i></b><b><i><span style="color: white; font-family: Arial; font-size: 10pt;">Guido</span></i></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: white; font-family: Arial; font-size: 10pt;">.</span></b><span style="color: white; font-family: Arial; font-size: 10pt;">Edición propia.<br />
Año de aparición: 2009.</span></div><div style="tab-stops: 228.2pt;"><span style="color: white; font-family: Arial; font-size: 10pt;">Año de aparición: 2009.</span></div><div style="mso-element: footnote-list;"><br clear="all" /><hr align="left" size="1" width="33%" /><div id="ftn1" style="mso-element: footnote;"><div class="MsoFootnoteText" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=8806217476278402917#_ftnref1" name="_ftn1" style="mso-footnote-id: ftn1;" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 10pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;">[1]</span></span></span></span></a><span style="font-size: x-small;"> </span><span style="font-size: 8pt;">Nolla, N. Etnografía: una alternativa más en investigación pedagógica. Educ. M. Sup. VII. Nº 2. <personname productid="La Habana. Julio-Dic" w:st="on"><personname productid="La Habana." w:st="on">La Habana.</personname> Julio-Dic</personname>.1997</span></div></div></div>Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-53754456639457943352011-02-25T21:05:00.000-08:002011-02-25T21:05:34.968-08:00“Residentas, Destinadas y Traidoras” a propósito de “La Noche de las Kygüa Verá” como antecedente del papel de las mujeres en la reconstrucción de la Nación paraguaya.<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz-Y88-kd__r25zu0eZbzYgbSqKjsHvXVH3jHtiDQgMiNO-fqQ0XUJDFZkj8NTo8OwKXCbgNNfO_jQJstGC9vUtowyhgcNNMBJk9S0e1LYZIKRRTbb35IU6oTZGedeIEYtV2ubhBfg6O4n/s1600/rodriguez+alcala+guido+residentas2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" l6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz-Y88-kd__r25zu0eZbzYgbSqKjsHvXVH3jHtiDQgMiNO-fqQ0XUJDFZkj8NTo8OwKXCbgNNfO_jQJstGC9vUtowyhgcNNMBJk9S0e1LYZIKRRTbb35IU6oTZGedeIEYtV2ubhBfg6O4n/s320/rodriguez+alcala+guido+residentas2.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial;"></span></b><span style="font-family: Arial;">La obra de Guido Rodríguez Alcalá: <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">“Residentas, Destinadas y Traidoras”- Testimonios de Mujeres de <personname productid="la Triple Alianza" w:st="on"><personname productid="la Triple" w:st="on">la Triple</personname> Alianza</personname>”</b>, es una compilación de carácter divulgativo acerca del papel que ha protagonizado las mujeres en la guerra contra <personname productid="la Triple Alianza." w:st="on"><personname productid="la Triple" w:st="on">la Triple</personname> Alianza.</personname></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; tab-stops: 49.5pt;"><span style="font-family: Arial;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial;">Se trata de relatos de las propias sobrevivientes o sus allegados en la <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>pos guerra, se leen de fuente secundaria los escritos de Héctor F. Decoud (niño traidor, acompañante del éxodo impuesto a su madre, Concepción Domecq de Decoud), los de Dorotea de Lasserre<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>cuya figura inspiró el cuento <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">“Destinas”</b><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a Helio Vera; los de Encarnación Bedoya y de Silvia Cordal. Todas ellas pagaron culpas ajenas estigmatizadas como destinadas y traidoras.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; tab-stops: 66.0pt;"><span style="font-family: Arial;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial;">No existen cifras certeras en relación al número de Traidoras que murieron en su particular periplo por Ihú, Curuguaty, Igatimí y Espadín (lugar ubicado en la unión de las cordilleras de Amanbay y Mbaracayú. Un recuento del grupo importante de las Destinadas a Espadín fueron brindados por<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Dorotea Lasserre y Héctor F. Decoud. Sin embargo, no discriminan la lista de las liberadas.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial;">La venganza de López fue contra la familia de los traidores, y esta compilación expone el lado oscuro de las “Residentas”. Un hecho que se debe destacar es la “Masacre de Concepción” cuando Francisco Solano López ordena ejecutar a mujeres acusadas de traidoras y despojadas de sus joyas, en la plaza pública de la ciudad.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial;">Se ensalza de manera convencional a la “Residenta”, sin tener en cuenta que en febrero de 1868, López ordena evacuar Asunción, bajo pena de muerte para aquellas incumplidas. Este éxodo de las mujeres las distinguió en categorías tales de: Residentas, cuyas familias estaban en buenas relaciones con el gobierno, es decir con López;<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>las Destinadas y Traidoras cuyos parientes eran opositores al régimen e incluso pagaban por las faltas de sus amigos o conocidos. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial;">Las condiciones de pobreza durante los últimos meses de la guerra igualó a Residentas y Traidoras porque todo el mundo pasó hambre, con excepción de la familia López y algunos de sus favoritos, refiere G. Rodríguez Alcalá. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial;">Una anécdota impresiona del relato de Dorotea Lasserre : </span><span style="font-family: Arial; font-size: 10pt;">“…llovía siempre, ya teníamos verdadera hambre, la sirvienta de la señora Leite estaba en un deplorable estado de languidez, cuando de repente abortó una burra de la señora, yo les dije que en Francia se comía burra, y que comiesen el aborto al momento. Se animaron y bajo la una continúa lluvia cocinaron esa carne…yo cerré los ojos, pues había jurado vivir y comí de ese alimento.”</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial;"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial;"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial;"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial;"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial;">Una mirada crítica a la condición de estas mujeres <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>permite comprender la valentía, la vulnerabilidad y la capacidad de sobre vivencia en condiciones infrahumanas y crueles. Este es el antecedente del invaluable<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>aporte de las mujeres paraguayas o extranjeras a la construcción de <personname productid="la Naci�n" w:st="on">la Nación</personname> en la pos guerra de <personname productid="la Triple Alianza." w:st="on"><personname productid="la Triple" w:st="on">la Triple</personname> Alianza.</personname> </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial;">El libro de Guido, va por su 4ta edición (2010), y puede encontrarse en <personname productid="la Plaza Uruguaya" w:st="on"><personname productid="la Plaza" w:st="on">la Plaza</personname> Uruguaya</personname>, “Pabellón Serafina Dávalos”, Servilibro.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div>Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-18159245877727868822011-02-17T15:52:00.000-08:002011-02-17T15:52:31.060-08:00Capitulo 28, novela "Sombras sin sosiego"<span style="font-family: Arial; font-size: 20pt;"><strong> 28</strong></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLy4dDOmrQa8pAGWHldS85SMPoZluBH8-x9-ExVKJM0vbcfLXfWcEy051MsXmVkToyG06pfdMq5XfFVpGNPQdlzdQUMXxDJqMNVv3Y7WhnYSgUcZ3zvx1qNPvwm0XwNo7QpXydrlSs4YzJ/s1600/mar+de+la+soledad.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="250" j6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLy4dDOmrQa8pAGWHldS85SMPoZluBH8-x9-ExVKJM0vbcfLXfWcEy051MsXmVkToyG06pfdMq5XfFVpGNPQdlzdQUMXxDJqMNVv3Y7WhnYSgUcZ3zvx1qNPvwm0XwNo7QpXydrlSs4YzJ/s320/mar+de+la+soledad.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 20pt;"> </span></b></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 20pt;"> </span></b></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">Es domingo y deambula en la mañana soleada en la búsqueda de un mercado de antigüedades, vaga por las desiertas calles mientras que en la intersección de Palma e Independencia nacional, un perro envejecido y achacoso ladra sin descanso a unos niños que duermen bajo el sopor del vaho de la cola de zapatero. Una densa oleada de aire la unge de un hálito de estupor y percibe que en la ciudad se convive con miles de fantasmas. Sonríe al recordar que las sociedades latinoamericanas se reflejan en el espejo de la paradoja; en ellas se entremezclan las haciendas y las financieras; el analfabeto funcional y el intelectual cosmopolita; el caudillo y el inversionista. Actualmente, el trabajo y la religión han sido reemplazados por la ideología del mercado, aunque algunos pensadores hayan impulsado discusiones planteando el tema de la muerte de las ideologías. En nuestros países, los partidos políticos presentan una característica esquizofrénica, el hegemónico otorga a sus miembros un sentimiento de identidad social; donde la mitad es como una orden religiosa y la otra agencia de empleos. De esta manera, los gobiernos de turno siendo los mayores empleadores. Cuando falla el sistema, como en el Paraguay, se da el éxodo masivo de personas al extranjero buscando trabajo, primero a la argentina, después a E. E. U. U. y ahora a España. La necesidad económica obliga a los paraguayos a vivir una cultura diferente.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">En las plazas del Parlamento, en Asunción, todavía se extravían los ecos de numerosas voces, las de los otros; de aquellos jóvenes que experimentaron un despertar cívico y luego se hicieron trizas ante el muro del poder de turno y que culminó en un charco inmenso de sangre para el país, en un precio demasiado costoso para mantener una democracia política tejida de hechos y significados ambivalentes. Beatriz había perdido sus ilusiones pero no sus convicciones. Había leído el poema de Eliot: “Entre la vida la vida y la realidad, entre el impulso y la sombra”. Eso le había hecho percibir que el camino de vuelta a una misma pasa por el de los otros. La violencia es una respuesta que impone el poder. La miseria del hombre actual se sustenta en la ignorancia de las causas y del objeto del sufrir, sobre todo en la inutilidad del sufrimiento. Aunque a veces la lucidez brota del dolor como el agua de un manantial, pero deja una angustia como ciega desazón que distorsiona el sabor de los sentidos, se vuelca hacia lo que es amargo y cubre de un manto gris al mundo iluminado e inocente que cobija a la humanidad. Es necesario que del Paraguay se desencanten el infortunio y el dolor. Tiene que existir en algún lugar un cielo más brillante y más azul. Beatriz retoma la calle Estrella y baja por Chile al costado del Panteón de los Héroes y santuario de Nuestra Señora de <personname productid="la Asunci�n. Cruza" w:st="on"><personname productid="la Asunci�n." w:st="on">la Asunción.</personname> Cruza</personname> Palma y se instala<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en una mesa del “Lido Bar”, en la terraza. Pide un pastelito<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=8806217476278402917#_ftn8" name="_ftnref8" style="mso-footnote-id: ftn8;" title=""><span class="MsoFootnoteReference">*</span></a> y un vaso de jugo de naranja. Un niño le pide una moneda, mira su mano y niega con la cabeza. El niño se aleja por la vereda y Beatriz clava su mirada en el asfalto negro.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">Gira la cabeza y en una mesa cercana a la suya, divisa al hombre del noticiero. Tien ele pelo casi sobre la nuca, se lo aparta detrás de las orejas, lee el diario y de vez en cuando toma su bebida. Es blanco, no impresiona lo fornido ni lo alto; masculino ni femenino. Impresiona su ambigüedad. Su belleza inclasificable. Ni feo ni bello. Beatriz siente que ha encontrado un espécimen atrayente. Un hombre lo saluda y conversa unos minutos con él. De nuevo retoma su lectura. Ella se saca los anteojos oscuros y sus ojos claros lo miran empecinados en desentrañar sus recovecos. Una tenue gota de sudor le recorre la frente. La piel blanca y transparente de Beatriz adquiere el grafismo de sus sinuosas venillas y arteriolas. Ella es alta. Su gran resistencia ante la depresión hizo que adquiriera hábitos y costumbres saludables. En ese aspecto, salir de paseo por diferentes lugares de la ciudad le permitió aprender a lidiar con sus conflictos. De pronto él la mira, se levanta y se marcha como si tuviera demasiada prisa, de golpe. Lo mira alejarse hacia la plaza y cruzar, Nuestra Señora de <personname productid="la Asunci�n" w:st="on">la Asunción</personname> hasta 25 de Mayo. Ahora su memoria le da la respuesta, es el hijo de Carlos Ordóñez, ya fallecido, como el libanés Cassiuff y Ortellado. Para ellos fue catastrófica la caída de la dictadura. La madre del joven, al quedar viuda, abrió una casa de modas con franquicia para la venta de los diseños exclusivos de Malui Bertucci. Él se dedica a escribir guiones de televisión y cine, como asimismo por esas circunstancias de incomprensibles del sub. empleo en el país, lee las noticias. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tengo buena vista, </i>piensa ella. Paga la cuenta, se levanta, camina la misma vereda por Palma.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">Una cuadra más abajo, se encuentra instalado el mercado dominguero de antigüedades. Mira los diferentes objetos. De pronto, llama su atención una caja de té, decorada con una pintura de relieve con detalles iridiscentes. El interior tiene dos compartimientos, el color es canela. Sintió fascinación por la caja y la compró. Pensaba en los arcanos que pudiera albergar esa caja. Era increíble cómo las circunstancias e historias de las personas se encontraban en algún punto inexplicable. Particularmente, no sentía ganas de atormentarse con hechos pasados. La vida vivida es aquella que fue honrada con decisiones propias. Trató siempre de vivir de acuerdo a sus principios y valores, tal cual había aprendido de su padre y de su abuela. Ese domingo se sentía particularmente contenta, Marga su compañera de colegio le había llamado por teléfono para contarle noticias de Nina. Por fin se verían otra vez. El pasado le parecía tan lejano, infinito y, sin embargo, habían pasado tres décadas desde que Nina huyó del Paraguay.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; tab-stops: 57.4pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 8pt;">(Lourdes Talavera, Capítulo 28 de la novela: Sombra sin sosiego</span></b><span style="font-family: Arial; font-size: 8pt;">.</span><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">Editorial Arandurâ 2009)</span></div><div style="mso-element: footnote-list;"> </div>Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-84316205610477683252011-02-17T15:49:00.000-08:002011-02-17T15:49:17.242-08:00El desalojo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0DKrWZTCLzuQ1ZovEdYpq2P_C9NfoC3Lxt5ihTLfF9UioU0A30c7EMuO6Z0HWNud5bCto5xbNfxgN44J2rgtJbwVh8G1p60sz4Ru18jfbl8qZdsnnreTAGO6Za5ewwx7B3PWTGNkgSGgt/s1600/Tob%25C3%25ADas+de+campamento+II.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" j6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0DKrWZTCLzuQ1ZovEdYpq2P_C9NfoC3Lxt5ihTLfF9UioU0A30c7EMuO6Z0HWNud5bCto5xbNfxgN44J2rgtJbwVh8G1p60sz4Ru18jfbl8qZdsnnreTAGO6Za5ewwx7B3PWTGNkgSGgt/s320/Tob%25C3%25ADas+de+campamento+II.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span><span style="mso-spacerun: yes;"><strong> </strong></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span><span style="mso-spacerun: yes;"><strong> </strong></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span><span style="mso-spacerun: yes;"><strong> </strong>Lo</span>s rayos perezosos del sol se colaban entre las ramas de los árboles, el fresco del amanecer era sumamente agradable. Ramón Brítez se acomodó en el asiento del jeep mientras el chofer conducía tranquilo. La espesura del pasto que alimentaba a las vacas, a la vera del camino, le trajo recuerdos de su infancia. La chacra fue el espacio donde tanteó sus primeros pasos, recordó a su madre llevando el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">tereré rupá</i><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=8806217476278402917#_ftn1" name="_ftnref1" style="mso-footnote-id: ftn1;" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;">[1]</span></span></span></span></a> a su padre. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">Trabajaban denodadamente, el sudor se mezclaba con el polvo; y en la época de la cosecha del algodón, desde el más pequeño al más anciano de la casa se ataban una bolsa a la cintura y colaboraban en la recolección de los blancos copos, que daban una bonanza a la escuálida economía familiar.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">Ramón completó sus estudios en su comunidad y luego fue a vivir con su tío a la capital; fue un alumno aventajado, por eso, logró ingresar a la academia de policía y a la facultad de derecho. Hoy, a cargo de del destacamento norte, estaba conceptuado como un respetable defensor de la ley, rasgo poco común entre sus camaradas. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Chéverô guara, chockokue kuéra imbareté kikuái ko’ápe.<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=8806217476278402917#_ftn2" name="_ftnref2" style="mso-footnote-id: ftn2;" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoFootnoteReference"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;">[2]</span></b></span></span></span></a>-</i> le dice su chofer.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">Asiente con la cabeza y sigue ensimismado en sus pensamientos.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">La lucha por la tierra es por la vida. La explotación y la proletarización de los campesinos son una realidad en la sociedad actual, había oído concluir a alguien en un análisis sobre el tema en la televisión. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ekirî`rîna nde bolche<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=8806217476278402917#_ftn3" name="_ftnref3" style="mso-footnote-id: ftn3;" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoFootnoteReference"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;">[3]</span></b></span></span></span></a>, </i>había sentenciado mecánicamente en su mente en dicha ocasión.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">Su padre era un campesino que se identificaba con el trabajo y la tierra que pisaba.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">Aquella era para él su seguridad personal y familiar, allí se desarrollaba su relación comunitaria y con el mundo.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">Cuando los invasores de predios se resistían a abandonar la tierra tomada, se le asemejaba a Ramón una lucha contra la muerte, y por lo tanto a pesar que se revelaba a aceptar la idea, eso representaba la defensa del derecho fundamental del hombre. Aunque en su fuero interno se resistía a la reflexión de que la reforma agraria es una bandera y un movimiento concreto para el desarrollo de un país agrícola.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">De este modo discurrían sus pensamientos al filo de la impensada izquierda; si eres hijo de campesino, cómo renegar de tus orígenes, le reclamaba su conciencia. Su madre siempre le comentaba el nacimiento de Ramón. La mayoría de las veces, él se sentía privilegiado. Solamente había algo que le desagradaba y era integrar la comitiva judicial y efectivizar el abandono de los asentamientos. Mirar cada rostro curtido por el sol le confrontaba con el semblante cubierto de arrugas de su padre y hermanos mayores prematuramente envejecidos. Los niños descalzos y sorbiéndose los mocos formaban parte del paisaje en el invierno. Las mujeres con el vientre abultado o amamantando a los más pequeños le producían un sentimiento paradójico. Creía que lo que ocurre sólo puede venir de lo que se haya hecho, porque cada quién es responsable de lo que se llama destino; sin embargo, intuía un mundo distinto al que veía para aquellos desheredados en su patria.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">Su casa no había sido eso, exactamente, sino un rancho <i style="mso-bidi-font-style: normal;">kulata jovái </i><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=8806217476278402917#_ftn4" name="_ftnref4" style="mso-footnote-id: ftn4;" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;">[4]</span></span></span></span></a><i style="mso-bidi-font-style: normal;">, </i>fresco en el verano y abrigado por los leños del fogón de la cocina, en el invierno. Su madre se levantaba antes del amanecer para tomar <i style="mso-bidi-font-style: normal;">mate </i><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=8806217476278402917#_ftn5" name="_ftnref5" style="mso-footnote-id: ftn5;" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;">[5]</span></span></span></span></a><i style="mso-bidi-font-style: normal;"> </i>con su padre, y luego preparar el desayuno.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">Siempre hacendosa, cuidaba de la huerta y del gallinero; también se ocupaba de hacer quesos que luego vendía en el pueblo y ayudaba para la compra de provistas en el almacén de don Dionisio. Él la ayudaba en dichas tareas, y eran momentos donde intercambiaban anécdotas; ella le contó por ejemplo, por qué eligió llamarlo Ramón. La razón era simple y llana; su madre había pedido la intercesión del santo durante el parto. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ha’e oñangareko cherehe</i> <a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=8806217476278402917#_ftn6" name="_ftnref6" style="mso-footnote-id: ftn6;" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;">[6]</span></span></span></span></a>, decía convencida de su certeza.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">El paraje estaba rebosante de cultivos; las plantaciones de mandioca, poroto y maíz evidenciaban la pujanza de la colonia. Sin embargo, los propietarios legítimos habían ganado el litigio, y no les importaban la escuela, el oratorio ni el puesto de salud.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></i></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">Un malestar aquejaba a ramón: a su llegada al núcleo de la población, percibió el humo que se levantaba desde el techo del centro comunitario. Sintió un ligero escalofrío cuando vio al fiscal acompañado de las fuerzas especiales. Para amedrentar a los pobladores habían quemado su sitio de reunión. Los líderes deliberaban y no pretendían acatar la orden judicial. Las mujeres y los niños miraban con temor, sin la posibilidad de resistencia ante lo que acontecía. El fiscal se mostraba implacable, instando a los pobladores a juntar lo más imprescindible de sus cosas y abandonar, de manera pacífica, la colonia y evitar enfrentamientos innecesarios. La tierra es de quien la trabaja. Ésta le pareció a Ramón una sentencia más justa, pero sus labios permanecían sellados.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">Una mujer que gritaba rompió en llantos que luego parecieron alaridos. El joven maestro pedía: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">aníke pepoko mitânguérarehe!<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=8806217476278402917#_ftn7" name="_ftnref7" style="mso-footnote-id: ftn7;" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoFootnoteReference"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;">[7]</span></b></span></span></span></a> </i>Era una exigencia para que se respetara a los niños. Las fuerzas de represión blandían amenazantes sus garrotes y armas, mientras Ramón se contenía para no expresar su descontento e impotencia.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">Vio el desalojo de cada uno de los ranchos, y amontonarse a la intemperie las escasas pertenencias de sus dueños.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">Le habían comentado que en ese asentamiento estaban afincadas más de doscientas familias, que al principio sortearon las horas con el vacío de sus estómagos y la inclemencia del clima, debido a la falta de alimentos y la precariedad de su campamento. Cultivaron el suelo como alternativa de sobrevivencia. Ramón tenía delante de él, a los niños llorando sin consuelo y a sus madres suplicando una tegua a la violencia. Miró y vio, con ojos incrédulos, el cuadro de la desolación. Por primera vez en su vida, se calificó de sentimental; los años lo estaban ablandando.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">Recordó a su madre amantando a su hermanito, zurciendo sus ropas, dando de comer a las gallinas; ahora experimentaba un dolor interno. Había leído que la nostalgia es una salida a la angustia; estaba asfixiándose, y cerraba los ojos a una realidad que lo lastimaba, ¿Dónde quedaba en su vida la efímera felicidad? Lo zarandeaba la dramática lucha de la posesión de la tierra como medio de vida y comprendía a esos campesinos, que se resistían y sobreponían a las persistentes amenazas de exterminio, en su afán de no doblegarse a la condena de ser desempleados o proletarios en las crecientes periferias urbanas.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">Preso de la ansiedad, se movía de un lado para otro, verificaba cada una de las acciones porque no toleraría el abuso de poder de sus hombres ni los desmanes de los labriegos; deseaba a toda costa que no sucediera ningún desenlace lamentable. Caminaba de aquí para allá. De pronto, se acercó a uno de los ranchos; se asomó al umbral de la puerta, y percibió el aroma a cirio.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">En la pieza, divisó u pequeño altar donde resaltaba una imagen de San Ramón, tallada en madera. Una mujer en un rincón tenía prendido a sus senos un pequeño bulto envuelto e harapos.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">Cuando Ramón miró al suelo, descubrió una manta extendida y placenta como una masa veteada en un charco de sangre. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">Ella había parido sola a su hijo, en cuclillas; y con la llama de la vela había cercenado el cordón umbilical. A los cuarenta y dos años, sorprendido, él comprendió la magnitud de la devoción que su madre le profesaba a ese santo.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;">(<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Lourdes Talavera, publicado en: Afinidades Furtivas. Relatos enhebrados</b>. Criterio ediciones, 2007)<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;"></span><span style="font-family: Arial; font-size: 9pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div><div style="mso-element: footnote-list;"><br clear="all" /><hr align="left" size="1" width="33%" /><div id="ftn1" style="mso-element: footnote;"><div class="MsoFootnoteText" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=8806217476278402917#_ftnref1" name="_ftn1" style="mso-footnote-id: ftn1;" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-size: 8pt;"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 8pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;">[1]</span></span></span></span></span></a><span style="font-size: 8pt;"> Colación de media mañana que se ingiere antes de tomar la bebida refrescante llamada tereré, infusión de agua fresca y yerba mate. Puede consistir en una mezcla frita de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>mandioca<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y huevos que. se llama: Mandió chirirî. </span></div></div><div id="ftn2" style="mso-element: footnote;"><div class="MsoFootnoteText" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=8806217476278402917#_ftnref2" name="_ftn2" style="mso-footnote-id: ftn2;" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-size: 8pt;"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 8pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;">[2]</span></span></span></span></span></a><span style="font-size: 8pt;"> Para mí, aquí los campesinos están fuertes</span></div></div><div id="ftn3" style="mso-element: footnote;"><div class="MsoFootnoteText" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=8806217476278402917#_ftnref3" name="_ftn3" style="mso-footnote-id: ftn3;" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 10pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;">[3]</span></span></span></span></a><span style="font-size: x-small;"> </span><span style="font-size: 8pt;">Cállese, bolche (bolchevique).</span></div></div><div id="ftn4" style="mso-element: footnote;"><div class="MsoFootnoteText" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=8806217476278402917#_ftnref4" name="_ftn4" style="mso-footnote-id: ftn4;" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 10pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;">[4]</span></span></span></span></a><span style="font-size: x-small;"> </span><span style="font-size: 8pt;">Rancho con techo de dos aguas.</span></div></div><div id="ftn5" style="mso-element: footnote;"><div class="MsoFootnoteText" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=8806217476278402917#_ftnref5" name="_ftn5" style="mso-footnote-id: ftn5;" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 10pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;">[5]</span></span></span></span></a><span style="font-size: x-small;"> </span><span style="font-size: 8pt;">Infusión de agua caliente y yerba mate</span></div></div><div id="ftn6" style="mso-element: footnote;"><div class="MsoFootnoteText" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=8806217476278402917#_ftnref6" name="_ftn6" style="mso-footnote-id: ftn6;" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 10pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;">[6]</span></span></span></span></a><span style="font-size: x-small;"> </span><span style="font-size: 8pt;">Él cuida de mí. </span></div><div class="MsoFootnoteText" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div></div><div id="ftn7" style="mso-element: footnote;"><div class="MsoFootnoteText" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=8806217476278402917#_ftnref7" name="_ftn7" style="mso-footnote-id: ftn7;" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-size: 8pt;"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 8pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;">[7]</span></span></span></span></span></a><span style="font-size: 8pt;"> ¡No lastimen a los niños!</span></div></div><div id="ftn8" style="mso-element: footnote;"><div class="MsoFootnoteText" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=8806217476278402917#_ftnref8" name="_ftn8" style="mso-footnote-id: ftn8;" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-size: x-small;">*</span></span></a><span style="font-size: x-small;"> </span><span style="font-size: 8pt;">El pastelito es una especialidad gastronómica del “Lido Bar”, referente citadino de la ciudad de Asunción, elaborada como una empanada<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>frita y puede llevar de relleno carne vacuna, pollo o pescado.</span></div></div></div>Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-43996284584510896062011-02-17T15:36:00.000-08:002011-02-17T15:36:57.622-08:00La caza de mariposas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg84ntvkzafxX1WiKU-G3CD0oQB39TCdVw_c8sZmqluF9YUFq40-UpI8gs3lkMr3qqH2LjELDDSpg5wgjPCZFK51pPiiDvLJsJB5zko4XOeppDSBH98h7NJLr2Ms9nlWU_R5vJ6auQlS6Gk/s1600/Tobias+de+campamento+IV.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" j6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg84ntvkzafxX1WiKU-G3CD0oQB39TCdVw_c8sZmqluF9YUFq40-UpI8gs3lkMr3qqH2LjELDDSpg5wgjPCZFK51pPiiDvLJsJB5zko4XOeppDSBH98h7NJLr2Ms9nlWU_R5vJ6auQlS6Gk/s320/Tobias+de+campamento+IV.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Los niños estaban de vacaciones en la granja de la familia, en el interior del país. Javier y Eduardo, hermanos mellizos, luego del almuerzo pensaban escaparse durante la siesta para ir a cazar mariposas, en el montecito que se encontraba detrás de la lomada de la iglesia.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">La mamá había ordenado: ¡Todos a la cama, a dormir la siesta! Los niños terminaron de almorzar y fueron a su habitación, el ventilador apenas disipaba el intenso calor. Apenas el silencio se apoderó de la casa, Javier y Eduardo salieron por la ventana al patio y ganaron la calle. El sol titilaba en los vidrios de la ventana. Los niños llevaban en sus manos la bolsa de red para atrapar las mariposas. La meta que tenían por delante era hacer un álbum con las más variadas especies de mariposas para el álbum de ciencias, al inicio de clases. Hacía mucho calor y bordearon la lomada de la iglesia para <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>llegar al puente que está sobre el arroyo bañarse en sus frescas<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>aguas o pescar. Javier buscó un árbol, se sentó en el césped y se recostó por el tronco. </div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Descansaré un rato, dijo a su hermano. Eduardo preparó una rústica caña de pescar con una tacuarilla y se empeñó en hacer picar a algunos peces, los trozos de pan que había guardado en los bolsillos de su bermuda. Javier, se adormeció en la modorra del lugar. De pronto, sintió que alguien palmoteaba su espalda. Se revolvió en el suelo y gruñó una frase no audible. Sintió la sensación de la presencia de otro niño.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">¿Hola, qué haces aquí? Preguntó al rubio niño que lo miraba con los ojos abiertos:</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">¿Quieres escuchar música con mi MP4? </div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">¿Qué es un MP4? Replicó el niño.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">¿De qué planeta vienes? Interrogó de nuevo al pequeño desconocido.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Vengo de los montes, me alimento de la miel silvestre y llevó a los niños que no hacen la siesta a vivir en lugares lejanos.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Bueno, dime entonces: ¿dónde queda tu planeta?</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Vivo en los montes, ¡No sé como hacerte entender!</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Me llamó Javier y mi hermano Eduardo ¿Cómo te llamas? </div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Jasy Jatere…</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Ah, ya sé. Eres el hijo del Pombero, eso nos explicó la profesora de guaraní.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">No, no soy hijo de ese personaje. Confundiste mi origen ¿Javier, acaso, no me temes?</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">No, porque le tengo mucho más miedo a los vampiros, Jasy Jatere. ¿Viste la película:</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">“Crepúsculo”?</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Te dije que no salgo de los montes, ¿Cómo crees que pueda ir al cine?</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Es fácil, le dices a tu mamá que te lleve al shopping. Le explicó Javier.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">No, vivo solo y prefiero correr por los montes, comer la rica miel y asustar a la gente.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Jasy Jatere, le contaré a mi profesora de guaraní que tienes miedo de irte al cine.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">¿Estás seguro, Javier, que no me tienes miedo?</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Mira, Jasy Jatere, podemos ser amigos. Tú nos enseñas el monte y nos ayudas a encontrar las mejores mariposas para el álbum de ciencias y yo te llevaré al cine.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Dale, Javier…</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Entonces, Javier siente una sacudida. Eduardo lo zarandeaba para despertarlo como sea.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Despierta, dormilón… tenemos que cazar mariposas. He pescado cuatro mandi î para la cena. ¿Qué te pasa?</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Mi<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>nuevo amigo, Jasy Jatere, nos ayudará a cazar las mejores mariposas para el trabajo de ciencias y nosotros lo llevaremos al cine. </div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Eduardo le tocó la frente<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y le dijo: ¡Estás delirando, tienes fiebre!</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">La búsqueda de mariposas fue suspendida y Eduardo llevó de regresó<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a su hermano a la casa. La madre primero preocupada le dio una medicina para bajar la temperatura, lo bañó y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>metió en la cama. ¡¡¡ Están castigados por escaparse durante la siesta, dos semanas sin salir, hasta regresar a Asunción!!! Dijo, la mamá.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Los niños quedaron muy tristes porque no lograron cazar las mariposas para el álbum de ciencias del nuevo año, para la escuela.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Regresaron a la ciudad, y unas semanas después, la empleada entregó a los niños una caja. La revisaron y encontraron una enorme variedad de mariposas. Las más hermosas que habían visto hasta ese momento. Preguntaron quien la había traído y la mujer<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>les respondió: Un niño rubio y pequeño.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div>Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806217476278402917.post-50463236547408280802011-01-09T11:45:00.000-08:002011-01-09T11:45:21.998-08:00La violencia y sus bemoles<span style="background-color: #eeeeee; color: #990000; font-size: large;"><strong>Requiém poético</strong></span><br />
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<em>"La poesía que vuelve como la aurora y el ocaso"</em><br />
<em> Jorge Luis Borges</em><br />
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<br />
-¡Tontita, no te resfries!<br />
<br />
La voz resuena en sus oídos y se toma la cabeza entre las dos manos.<br />
-¡Tontita, no t resfries! - se recuesta por la pared y se saca las lágrimas con el dorso de los dedos de su mano izquierda. Una dama elegantísima s edoría durante el concierto. Cuando el violín dejaba de sonar, un joven levantaba algo su cabeza y cuando resonanban las notas, ésta regresaba a su lugar de adopción, el hombro de su novia. Otros jóvenes con el pelo largo, recogido en una coleta, cuchicheaban detrás de las personas sentadas en la penúltima fila. Ella por su parte, intentaba seguir la melodía. Se sentía triste y tonta, además tenía sueño.<br />
<br />
No era ese sueño que es la vigilia y que sueña con soñar como bien lo describiera Borges.Era un sueño como horrible ausencia de sí misma entre quienes están despiertos. Ella observaba al auditorio y sentía en su cerebro, aquella frase que le horadaba:<br />
<br />
-¡Tontita, no te resfries!<br />
Sentía frío, el silencio estaba presente aunque se oían los cuchicheos de los jovenes en la última fila. Lentamente, sintió el rubor subiendo en sus mejillas. La sobresaltaron los aplausos y la gente que s eretiraba del teatro. Ella volvería a sus revistas, a, los desfiles de moda, a las sesiones de fotografía. Prefería guardar sus palabras en su garganta, le parecía que era mejor sentir lo que acontecía, que decirlo.<br />
<br />
Sabía que son más apreciadas las mujeres calladas y complacientes que se entregaban a la alegría del otro, sin importarles su propio gozo en la plenitud de su piel. esperaba algún día, que la grandeza y la belleza del orden le llegara sin previo aviso, como una especie de estrategia de sobrevivencia.<br />
<br />
-¡Tontita, note resfries!<br />
<br />
Los requisitos de su bienestar se reducían al perfume de moda y la colección del diseñador más requerido en su guardarropa. ella parecía siempre contenta. Pero nadie sabía que ella veía en el día o en el año un símbolo de los días del hombre y de sus años, como leyó en los versos de Borges. Comenzó a inquietarse, caminaba de un lado a otro, yendo y viniendo; iba mirando por todas partes, temerosa y nerviosa.Sentía el frío de la brisa que entraba por la ventana abierta y que obligaba a las cortinas a danzar en un ritmo frenético y desordenado. escuchaba en su interior una voz que le repetía sin descanso:<br />
<br />
- ¡Tontita, no te resfries!<br />
<br />
Caminaba descalza por el piso desnudo con la angustia impregnada en sus movimientos y gestos. se casó a los viente años con un exitoso director de orquesta. Él era erudito. fueron muy felices los primeros diez años de una relación despareja, donde ella era una mujer sumisa y sonriente que satisfacía hasta las mínimas necesidades de su esposo. Ese día soleado y fresco, ella le confeso:<br />
<br />
- Me gusta la poesía de Borges<br />
<br />
Él, con una sonrisa colmada de fina ironía, le respondió:<br />
<br />
-¡Tontita, no te resfries!- mientras s eacercaba a cerrar la ventana abierta del noveno piso donde vivían. la habitación estaba colmada por los rayos del sol. ella todavía guarda en su retina la imagen de un cuerpo desparramado sobre el negro pavimento.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx0ZADsRMcNMkYIQ86bf-1j9-x7V989NmanVf0fWwLu-rl-RpDE3RhmwQaz9_gc8fa27DYUGqSgXEIwZ77bsyuxSDbpUY6AOnFPxDJgVPrPt2qrVMIaaDbZTW0tH4PuLqNiA5_FsiZNYPr/s1600/juntoaventana.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" n4="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx0ZADsRMcNMkYIQ86bf-1j9-x7V989NmanVf0fWwLu-rl-RpDE3RhmwQaz9_gc8fa27DYUGqSgXEIwZ77bsyuxSDbpUY6AOnFPxDJgVPrPt2qrVMIaaDbZTW0tH4PuLqNiA5_FsiZNYPr/s1600/juntoaventana.gif" /></a></div>(Publicado en "<strong>Junto a la ventana"</strong> Servilibro, 2003)Lourdes Talaverahttp://www.blogger.com/profile/11326767951712070049noreply@blogger.com0